Aquel niño (XV)

Aquel niño que fui vivió de otro silencio,

entre montes y mares

quedaron repartidos

sus amores, sus juegos,

y aquel anochecido desvelo de la tierra

que nunca lo buscaba y siempre florecía.

Ahora vive exiliado en un barrio dormido

que baraja la sombra

 de la muerte que brama

en el madero tosco de los crucificados

que siembran los caminos

de aquella ensoñación de la tierra que pesa

como el recuerdo herido de una ilusión ignota,

como el árbol que crece en medio del espanto.

Cartones por los suelos, coches en las esquinas,

trovadores sin sueño que luchan en la muerte

para sentir la vida que vibra en otro instante

para reconocerte en un milagro tierno.

Aquel niño que fui permanece encantado

por el gemido intenso de una pena que grita

por las vías sin trenes, por la quietud que pasa.

En tus ojos de olivo

siembra la tarde

vuelos de mariposa.

Aquel niño que fui

tus alas busca

por el alba inundadas.