jueves, 23 de marzo de 2017

Recuerdo de mujer que se vistió de domingo.



Aún recuerdo
la cruda sintonía
entre los eucaliptos y el camino de tierra
que llevaba a tu casa.

No volverá a vivir tu corazón,
era un anhelo loco, persistente, salvaje
que me impulsó al abismo,
que provocó tu huida.

Huyo de ti, me enfermó tu presencia
al pasar de los años,
cuando me preguntaste si encontré la alegría;
¿la ha encontrado alguien?
¿eres tú un ejemplo de mujer satisfecha?
¿no has recordado nunca la sombra de Picasso
dibujando arlequines tristes sobre tus muslos,
el ocaso de un vals en un banco angustiado
por el paso del tiempo,
la amargura de un beso que muere sin futuro?

Huyo de ti, de aquel 
que insistió en tu sonrisa,
en la sensualidad mórbida de tus pechos,
de aquel que iluminó su lengua como el faro
que penetra en el Hacho
y hiere Punta Almina,
de aquel que no quería ni parar ni apartarse
cuando todos los trenes venían en su contra
y perdió la partida
para siempre arrastrando sones de cascabeles.

Y tú, ya liberada de furias y lamentos,
habías decidido erigirle una fosa.
(7/4/2011)

4 comentarios:

  1. It's only a poem, life is very more important than verses written withouth knowing the reason.

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  2. Respuestas
    1. Who loves can kill in the way that love kills the mirror where lay the person who loves there when awake every morning.

      I love you.

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Debo tener en cuenta lo que me dijiste algún día y no escuchar tu silencio de ahora.