sábado, 4 de marzo de 2017

A Enrique Morente.






And who will write love songs for you
When I am lord at last
And your body is some little highway shrine.

(Leonard Cohen - Priests)


¿Quién te escribirá poemas de amor
cuando al fin sea señor
y tu cuerpo
 un pequeño templo en medio del camino?

(Variación: Francisco Enrique León)

               
Tu pecho se desmiembra como un charco de muerte
cuando pienso en tus ojos sin luz en la almohada,
transeúntes de esquinas vomitan el diciembre
donde caen palomas en torres de cemento
y el pozo del quejío abierto en las paredes
alumbra los acordes sin cíclope en su frente.

Entonces tu palabra se alimenta de espiga,
de tintas que el olvido arrastra a los altares
donde los sacerdotes sacrifican a Cristo
y tu voz se estremece con un grito de escarcha
porque no luce estrella para adornar la aurora,
porque no queda herida que tus venas no escuchen,
porque no brota sangre de tu rostro dormido
ni una frase de amor esbozada en tu espalda.

Duerme ¡ay, Enrique¡ duerme, no digas nada,
 tu corazón gitano, ahora que te has muerto,
sigue herido de vida, inspirado de muerte.




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Debo tener en cuenta lo que me dijiste algún día y no escuchar tu silencio de ahora.