Marilyn en el recuerdo

Se hace tarde, la esperanza ha pasado,
la ciudad se cubre de una neblina fluorescente
y hay muchachos que escriben en la calle
ríos de amor con un verbo descontrolado,
hay quien pasea sin saber
hacia donde se encaminan los versos

que morirán sin aire ante los muros
de la avenida de los desesperados,
quien tiembla ante el recuerdo del amor
como si fuera un dios que nunca le perdonara
haber nacido con una sonrisa triste
como la tuya, como tu enredadera y tu misterio.

Dom, 20 Abr 2014 9:04 Es todo un placer, Natalia recibir tus palabras. Soledad, mucha soledad se siente cuando el corazón no llega a conectar con las multitudes, la poesía que se resiente en la incomprensión de lo cotidiano, fue una experiencia a la que no supe dedicarle el tiempo que, ahora me parece que merecía. Espero volver a aquella sensibilidad. Fragmentos me ayudó mucho.
  

Lun, 21 Abr 2014 8:05

Cada vez me planteo con más asiduidad contemplar el dolor que no me pertenece, a sufrir otras soledades que no sean las mías. Los que hemos elegido o, citando a lo que dijeron de Rimbaud, hemos sido elegidos para escribir, podemos optar por encubrir nuestro dolor en el dolor de los otros, a veces pienso que tengo demasiados motivos para la alegría para desembocar tantas veces en el culto a la tristeza. Pero ya sabes que Pessoa nos libera del sentimiento de culpa en "el poeta es un fingidor". Esa muchacha que puede ser mi amante, o una transeúnte que pasa, o una estrella de Hollywood, me transmite que todos podemos estar unidos por el dolor. Hay que vivir intensamente los momentos de ternura.

Un abrazo, Óscar.

 Mié, 02 Jul 2014 18:05 Gracias, Manuel, me gusta este comentario tuyo especialmente porque vuelve a ponerme en contacto contigo. Lucho por extraer ideas de la soledad, de la ternura que se vive en silencio, contexto urbano y crisis en la comunicación, hacer pensar que esa persona que se queda sin ningún lugar podría ser cualquiera de nosotros o una persona a la que amamos.

Mié, 13 Ago 2014 11:56

Me gusta, Essia, esa puerta que abres a la esperanza, puede que yo no la viera en el momento de escribir el poema y lo ambientara en esa atmósfera de soledad en un contexto urbano entre canciones improvisadas que reivindican el papel del amor como remedio a tanta injusticia que tiene su origen en la falta de comunicación.

Muchas gracias, Essia, un abrazo.

Vie, 14 Nov 2014 10:36

Este poema que empezó siendo una anotación deslavazada en una página de la antología en la que descubrí el terrible soneto de Fernando Merlo me hizo insistir sobre la incomunicación, creo que se nota la huella de quien fue llamado Poeta del desencanto. Una mujer se me pierde en ese corazón desorientado que no sabe por donde buscar, mientras, ella espera que llamen a la puerta, que ocurra algo. Los poetas callejeros, los urbanos y los raperos hacen lo que pueden por mostrar el amor que cabe en un verso mientras la gente pasa de largo y pensamos que algo se nos escapa en las revoluciones de los medios de comunicación. Nos queda la esperanza triste de los últimos versos.

Ya sé, Alberto, que, por encima de otras consideraciones, somos amigos, por eso me alegra tanto la generosidad que siempre me muestras.

Un abrazo.

Jue, 28 May 2015 9:06

[quote="Ventura Ramos López"] Tu poeta, vienes a recoger en tus versos ese último aliento, para dar sentido a las horas vertidas en el precipicio de le espera.

Me ha parecido especialmente interesante esta última parte de tu comentario, Ventura, creo que te refieres a la estrofa con la que termina el poema, aquella en la que intento mantener abierta la esperanza porque hay que alentarla a pesar de las tristezas, porque tendríamos que expulsar la soledad no deseada, porque debemos seguir creyendo en la comunicación.

Muchas gracias, Ventura, por este comentario tan hermoso que me dejas. Un abrazo.

Mié, 10 Jun 2015 11:12

No hubiera elegido otra estrofa dentro de este poema, Curra, tu sensibilidad ha conectado con la mía y me alegro mucho de ello. Estos fragmentos hubieran quedado como una desviación innecesaria si no fuera porque sobre ellos he escuchado cosas tan hermosas como las que tú me dices. Sí, quise hablar de todas las mujeres, o hablarle a todas, a través de una de ellas.

 Volveré a tocar tu cabello humedecido
como una tarde gris
y volveré
a encender una llama en nombre del recuerdo,
a despertar el sabor de la resaca en tus ojos,
en ese infierno de los escaparates, en el ruido...

 

 Sab, 02 Ago 2014 22:33

Es difícil, Hallie, explicar porque uno se implica en este tipo de poemas, saber hasta donde se quiere llegar en esta mezcla entre lo confesional y lo aireado, entre lo propio e intransferible y lo que nos pertenece a todos. Creo que la tristeza tiene algo evocador que nos atrae y unos apuntes en un poemario pueden convertirse en un poema y sin saber las razones concretas podemos verle algo especial.

Gracias, Hallie, un abrazo.

 Dom, 07 Dic 2014 23:35

Es un terreno empantanado para situarse en un punto intermedio entre lo que fue y lo que pudo haber sido. Nunca amé los pechos ni las caderas de Norma Jean, pero me obsesionó su tristeza. A través de ella quedé seducido por todos los tristes, por todos aquellos que no saben apreciar la alegría de vivir. Aún tengo abierto el libro que espera los poemas que se quedaron sin concluir sobre este asunto, es complicado volver a él, predisponer la sensibilidad hacia algo tan serio, pero intuyo que, en estos pensamientos, estas incomprensiones, hay poesía.

Gracias, Arturo, has sido muy amable con tu comentario.

un, 08 Dic 2014 12:52

Las estrellas siguen brillando miles de años después de haber desaparecido. Hay personas que dan mucho más de lo que tienen, nos hacen reír y llorar sin querer.

Mar, 19 Ene 2016 10:15 Gracias, Manuel, por esa sensibilidad que siempre me muestras en lo que dices. Lo que ofrezco viene a decir que hay mitos que nos pertenecen a todos, quizás en estos momentos esté descansando; no deja de sorprenderme las escasas ventas de sus interesantísimos Fragmentos. Pero debe despertar de nuevo ya que es posible articular a través de ella y sus relaciones una parte valiosa de la cultura americana de los 50.

 

No volverá tu padre para sentarte en sus rodillas
y decirte que eres preciosa y tierna,
que no te dejará nunca,
te sentirás fuera de órbita en el planeta de tu madre
que ante el espejo destroza el carmín contra sus labios,
las flores contra el olvido
donde navega la última frase de amor que no recuerda...

 

Mar, 26 Mar 2013 21:06

Me alegra mucho, Pepa, de que seas precisamente tú quien me dice eso. Es una línea que surgió casi sin darme cuenta y con la que quise expresar un poco ese malestar que nos provoca este tiempo moderno que nos ha llegado a dar mucho en cuanto a bienestar, pero en el que encontramos muchos problemas de comunicación y afectivos.

Un abrazo.

Mié, 27 Mar 2013 9:48 Gracias, Elizabeth, me dices que he conseguido justamente lo que pretendía, todas las soledades se parecen, sé, por mi propia experiencia, que no hay nada más desolador que una soledad en compañía.  

Jue, 04 Abr 2013 17:55 Me es difícil, Pascual, reconocer en quién pensaba y por qué, hasta cierto punto no me gustaría reconocerlo, pero creo que sentimientos muy afines podemos tener cualquiera de nosotros en un momento determinado de nuestras vidas. Gracias por este comentario tan agradable y directo. 

Mar, 09 Abr 2013 20:51 Al pie de lo que leía, Guillermo, quizás estaríamos hablando de un río sin retorno. No siempre la belleza está teñida de esperanza, pero creo que hay niños faltos de cariño que son muy agradecidos y se ilusionan con poco.  

Vie, 04 Abr 2014 8:31 Gracias, Rosa, por dejarme tus palabras. Quizás me quedé con estas soledades para intentar reflejar lo injusto de esta situación. Creo que muchas veces pensamos en ello. Hay quien tiene amistad y amor, con todas sus aristas y sus dudas, y hay quien piensa que tiene soledad.

 Dom, 06 Abr 2014 9:06

Quizás, Macedonio, persigues tu propia forma de expresarte. A mí, esta vez, tu mensaje me parece claro y detectas muy bien el tipo de poesía que estos "Momentos" pretendían representar. Internet nos ofrece una gran ayuda, aunque muchas veces nos lleve al abismo de la confusión. Creo que eres valiente y apuestas por lo difícil, pero está muy bien que así sea porque, al menos a mí, me has convencido de tu sinceridad, aquí radica que no es la diversidad de estilos y de formas, sino el corazón que se pone en lo que se hace una vez uno se ha decidido a hacerlo.

Un abrazo, Macedonio, yo pensaba en fotografías, así que no es, desde luego, errónea tu apreciación.

Mar, 08 Abr 2014 7:14

Siempre se aprende algo contigo, Esteban, tus análisis suelen estar llenos de tacto y de una sensible valoración crítica, de tal forma me animas y me das posibilidades de mejora que me remito al conjunto de lo que hemos hablado para agradecerte lo que ahora simboliza este poema. Me gusta mucho lo que me dices aquí, con los pies en la tierra y el corazón que en su vuelo busca algo más preciso, más contundente aún. Sí, tus comentarios también son ese algo que llamamos literatura.

Nadie sabrá que nos amamos una noche fría
que se adueñó de la fragilidad de nuestros cuerpos
mientras los barcos pasaban indiferentes
y los vagabundos miraban las estrellas
sin saber que eras tú quien reinaba en ese puerto
y tu calor guiaba la zozobra de mis manos. 

 24 Mar 2013 22:42 Gracias, Lila, creo que nunca podremos comprender el amor y todo lo que podemos hacer es sabernos quedar con sus buenos momentos, como te sientes entonces, como tú piensas que podría haber sido siempre. Esos cinco minutos que decía Oscar Wilde que podían valer toda una vida.

05 Jul 2014 12:07 Es muy difícil distinguir entre lo público y lo privado cuando nos damos un chapuzón en aquellos escritos destinados aparentemente a permanecer inéditos. Comparando uno de ellos con mi propia vida y persiguiendo una mixtura dentro de lo posible en la dirección de la mujer que amo, fui arrancando momentos, sé que tú, Ricardo, puedes comprender lo que te digo, yo he comprobado que sigo con deseos de indagar en esas instantáneas llenas de impresiones.
  Dom, 06 Jul 2014 12:50 Cada vez que me planteo contestarte es como un reto, siempre saco consecuencias interesantes de tus lecturas, Pepa. En este homenaje a lo perdido no añadí la referencia a nuestros poetas que murieron lejos de nuestra patria hasta después de haberlo escrito y sin saber con certeza hasta que punto se complementaban. Era una carta de amor, sin duda, era una amante que no supo responder a todas esas cualidades que poseía, que no supo distinguir entre las aspiraciones del amor cortés y la fuerza del amor real y si lo hacía parecía alinearse al lado del primero. Palabras que van apareciendo como la escritura de un diario y no saben esconder la frustración de lo que pudo haber sido. Me maldigo por haber sido torpe, escribo estas anotaciones como un colegial triste y herido. 

Sep 2014 19:20 Gracias, Ventura, por todo lo que me dices y por acercarte con toda la generosidad a este poema de amor que rezuma tristeza.

Con respecto a lo que me dices de los comentarios te diría que, en efecto, he encontrado en ellos el vehículo ideal para reflejar mi estado de ánimo, para expresar como me afecta lo que se me va diciendo y para exigirme una respuesta que esté a la altura de ello. Recuerdo uno tuyo en el que hablabas de tus recuerdos de Baelo Claudia, era inmensamente evocador y a través de él me llegaba el olor de esa tierra acariciada por el mar cuya importancia para mí se agranda con el paso del tiempo.   Mar, 21 Oct 2014 20:34 Reconozco que los versos utilizados al principio a modo de cita pueden despistar un poco del mensaje que lleva el poema. De todas formas me gusta mucho que hayas prestado atención a esa triste realidad que se dio en nuestro país, los poetas de la generación más asombrosa dispersos en el exilio. Te agradezco, Sandra, que te hayas detenido en este poema.

 

 Dom, 14 Jun 2015 7:57 Siempre hay algo tierno en hablarte, Chambonnet, no había pensado en ti en estos días y lo lamento. Siempre que lo hago tengo la sensación de tener un amigo muy lejos. Ya sé que tú prefieres otro tipo de poesía pero me agrada mucho que te acerques a ésta, simplemente porque yo la escribo. 

El desconcierto sufres, con las pastillas sueñas,
vives en la amargura con el tono apagado
de quien perdió la senda
de una esperanza inquieta en raíles sin luna,
en vagas estaciones donde no espera nadie
y no tienen respuesta
como un nocturno antiguo que pregunta a los astros.

Sab, 09 Jun 2018 20:23 Cantaba muy bien, su poesía es interesante, inundaba la pantalla con su rostro y sus gestos, provenía de la poco representativa, entre los Wasp estadounidenses, clase baja y su época de esplendor coincidió con una forma de entender la vida muy parecida a la que tenemos ahora. No he querido referirme a las estrella aunque era inevitable desperdigar fragmentos de su esplendor, siempre me atrajo más la muchacha de 18 años que, probablemente, no tomaba ansiolíticos y trabajaba donde podía.

Muchas gracias por tus palabras, Óscar, un abrazo.   Sab, 23 Jun 2018 10:03 

Gracias, Salud, he intentado estructurar una serie de poemas con el pensamiento, puede que equivocado, de que pertenecemos a ese tiempo, por un lado estamos los que vivimos despreocupados y por otro los que van a la guerra.

Un abrazo.

 Mar, 26 Jun 2018 7:46

Gracias, Lunamar. Detrás de Marilyn hay una persona, una consecuencia trágica de la persecución agónica del sueño americano . Mientras los ángeles soñaban con las estrellas en los sótanos más oscuros. Un abrazo.

 

 Mié, 27 Jun 2018 11:20 

Gracias, Ramón. Quise hablar de un sueño, de un tiempo que identifico como el nuestro; es más importante parecer que ser, queremos imponer la libertad a la fuerza, escribir poemas es una actividad subversiva cuando no crees en los dioses. Dylan no habría sido nunca un profeta si no hubiera podido arremeter contra la comtradicción de una sociedad que había encumbrado a los políticos más reaccionarios y arrestado a los poetas que creían que tenían derecho a pensar. Marilyn pensó alguna vez.

Jue, 28 Jun 2018 7:36

Los inadaptados llegan tarde a los ensayos porque no tienen reloj, sus canciones no suelen estar en el vientre del jukebox de un hostal de carretera cuando el desierto de Nevada era un mar ardiente y oscuro por el que navegaban los cimarrones buscando unas briznas de yerba mientras los jugadores convertían las joyas en naipes, la vida en una ruleta rusa de intensidad pausada, el maquillaje en un rostro que transmitía la desesperación de las estrellas porque no pueden ver el cielo en las esquinas de su papel.

Gracias, Toño, esa cara B que me nombras podría servir de portada.

 

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Marilyn estaba allí y el mito llamado mujer. Empezamos, no solo a través de ella, a sentir un culto reverente por lo perdido; el fantasma de James Dean buscando desesperadamente a su madre, la agonía del exilio voluntario de Orson Welles, la valentía fuera de la pantalla de Bogart poniendo en peligro su tranquilidad al manifestarse a favor de sus compañeros investigados o detenidos. La caza de brujas había desatado una histeria colectiva que sacrificaba la libertad en nombre de una seguridad que requería estar alerta para detectar a un enemigo que no existía.
 

20 de marzo de 2018, 13:28Estoy de acuerdo contigo, Miguel, Marilyn nunca estuvo más bella que en "Vidas rebeldes", creo que a ello contribuyó que se sentía más insegura que nunca con sus 35 años y que dejó fluir su tristeza natural, solo pondría a su altura la escena de "I'm through with love" de "Con faldas y a lo loco" precisamente porque es un monumento a la melancolía en una película en la que llega a estar muy alegre.
Con respecto a "Vidas rebeldes" te diría que a mí me ha pasado lo contrario que a ti, la vi hace muchos años y no la tuve muy en cuenta, volví a verla hace poco y cambié de opinión, entre las mejores películas de Huston aunque no esté a la altura de "Cayo Largo" o "Dublineses". Huston demostró siempre que le importaba más la vida que el cine y para él tuvo que ser un regalo encontrarse con tres actores excepcionales que habían bajado la guardia y al mejor dramaturgo estadounidense del momento, con permiso de Tennessee Williams, a su disposición para modificar lo que iba saliendo sobre la marcha, el relato llevaba un tiempo escrito, se trataba de adaptarlo al estado emocional, más delicado aún de lo que se pensaba de los actores, las estrellas no saben arrastrarse por la arena ni soportan, cómo el sol, que les miren a los ojos. Quizás no debamos verla como una película al uso, en un momento deja de importarnos lo que pasa o el argumento, lo importante es ver como se interrelacionan los tres protagonistas, las miradas, los gestos, como transmitían el drama que vivía cada uno de ellos. El viejo y eterno seductor abría los ojos y creía ver los de la muerte, más previsible era el destino de sus jóvenes compañeros.

Yo también pienso que nadie amó a Marilyn como el héroe italo-americano y que todo hubiera sido más fácil si ella hubiera sido Norma Jean, no era un hombre preparado para lidiar con el trapío indómito de una estrella, admitamos que casi ningún hombre lo está y ella, solo superada por Ava Gadner porque buscaba más sexo que amor, lo puso más alto que ninguna. Creo que Arthur Miller también la amó y que el problema, que acabaría reflejando un ligero desdén por la impotencia que sintió por no poder solucionarlo, es que llegó a comprenderla. Cuando empezó el rodaje de la película hacía unos meses que todo había acabado; ella seguiría buscando la muerte cómo quien juega a la vida, él hombre valiente e intachable en tantos órdenes de la vida acabaría, no mucho después de la muerte de ella, manchando para siempre su memoria con el trato lamentable que le dio a su hijo con síndrome de Down.

Te agradezco mucho estos comentarios, Miguel. Un abrazo.