Ningún lugar II - Septiembre 2018

Sigo siendo ese río fundido con la piedra

cuando el amor me hiere y no puedo arrancarte.

(No hablaré de poesía)

Es cierto 

que siempre se hace tarde cuando el alma se agrieta

y se van los acordes 

de la mirada pensativa, de la alcoba, del recuerdo

y la libertad se cubre sin saber el motivo

con el velo de una lágrima,

 con un himno que destierra las velas de tu vuelo

con banderas olvidadas que devoran el mástil,

los lienzos, el retrato y los acantilados

del pintor miserable 

marcado por los labios que muerden una estrofa,

del poeta que dibuja tu rostro en una sábana

con despertares y sueños que no tuvieron pulso

y un aullido desgarrado que ya no tiene rima

ni conoce la brisa amarga de los puertos

cuando vuelven los barcos que nunca llegarán, 

que surcan el pasado

con el lazo de tu blusa que se tiende en la escollera

de los puentes derruidos, en las caricias y en los parques

donde yace la azucena que alguna vez tuvo tu nombre,

la palabra que llora la herida de las fuentes

la inmensidad del mar que cabe en una lágrima.

***

Sigo siendo ese río fundido con la piedra

cuando el amor me hiere y no puedo arrancarte.

(No hablaré de poesía)

Cuando llega la sombra a tu rostro de muerte
tus manos se retraen torpes en el cuaderno
donde dejaste hundida 
la palabra borrosa de un poema 

que desconcierta el alma de los ramajes huecos

donde van los acordes 

de la mirada oscura y pensativa, 
de la alcoba del bosque
donde tiembla la niña que sufre en tu recuerdo.

La libertad enhebra sin saber el motivo

el velo de una herida en tu mirada

 con un himno que cierra las velas de tu vuelo

con banderas hundidas que devoran el mástil,

los lienzos, el retrato y los acantilados

del pintor miserable 

marcado por los labios que muerden una estrofa,

del bardo que dibuja tu olvido en una sábana

con la risa y el sueño que no tuvieron pulso

y un grito desgarrado que ya no tiene rima

ni conoce la brisa amarga de los puertos

cuando vuelven los barcos que nunca llegarán, 

que surcan el pasado

y el lazo de tu blusa que duerme en la escollera

de los puentes derruidos, 
de la caricia blanca en los parques

donde yacen los lirios que tuvieron tu nombre,
y cubre los carteles

la palabra que llora la herida de las fuentes,

la inmensidad del mar que cabe en una lágrima.