Sombras de la Bahía 1 y 2

Es triste que no vuelvas a mover los vestigios

de apasionada luz que muere entre los álamos

camino de la Huerta cada día

y el cálido reflejo de unas manos abiertas

con tu camisa blanca entre los pensamientos

que arrastra la corriente del arroyo

aventando las ramas oscuras del azul,

la palabra que sufre los labios de los vientos,

la humildad perturbable de la higuera,

a dejarnos la imagen sentada y fugitiva de la muchacha gris

que gime la soledad del exiliado que nunca tuvo alas

y abre la crónica

nocturna del amor cada mañana en los desiertos

de almas que sonríen su amargura

al Poniente que la acecha cuando la tarde se apaga,

entristece y no llega a las orillas del templo

cuando muge en el Hacho la sirena

en la bruma de agosto que apareció en diciembre

donde una niña pena la copla del naufragio.

*** *** ***

Pienso que llevará la sábana de un mártir

que no supo morir entre los muertos

y vuelve a su tormento en sus pupilas.

          el grito de una hoguera que rompe los vestigios

de la luz de los presos destrozados

que aparecen llorando en los montes de Venus,

del drama de los atunes que tiemblan en la bodega,

tienen el mismo nombre y perdida en la emboscada la misma dirección

que grita Europa,

y la marea áspera se adentra en la arena vencida,

en la Laja inundada

por la nube y el idilio de un poeta innortado

que encumbró la memoria de la lluvia en el agua
en la arena desierta de un verso postergado

y el almacén de redes que aprendió otros rezos

que arden y no iluminan,

y la sonrisa íntima que añora su verdad en la fuente que calla

de un barrio moribundo

mientras las barcas buscan del monte la bandera

que no tiene color y agita en los periódicos los látigos del mundo,

un cementerio blanco por la rabia azotado,

por las lilas, la cal y la injusticia

que calman su quejío en los rostros perdidos de la Fragua
del dios de los gitanos que llora en las llagas de la noche la agonía,

la angustia del viajero que no halla los lazos

que puedan amarrar las soledades

de los signos borrados por las rutas del mar,

y la tollina gime las dagas del destierro

y el aullido de los puertos que mueren y acorralan

la evocación sentida de los nichos sin fecha,  
de los santos de piedra que pasaron entre flores y lágrimas.

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