Pensativo púgil derrotado

No guardaste el libro de latín que aparecía

en mi nombre dibujado, donde los besos volaban

y la muerte de un gorrión mataba tu sonrisa,

donde latía un tembloroso y solitario poema

de tinta enamorada 

que resistía en la esquina la agresividad de los segundos

esperando que los golpes se olvidaran de su rostro

y sonaran las cuerdas del final de los asaltos

con el halo redentor de una campana

que detuviera la tortura

de un amor extinguido junto a los baños árabes

de un siglo de martirio prorrogado

por el silencio de la catedral cuando se marchaban los muertos,

cuando volvía la noche de la humedad a los estancos

que no vendían canciones,

a las estatuas de Carrara que perdieron su placa

y no sabían a qué dios invocar

para calentar las piedras que caminan`por el paseo de la Marina,

para detener la imagen

del dramatismo atormentado de un rodense desconocido

en el dolor de un púgil cuando se hunde

en la soledad y la agonía de unos ojos hinchados en la niebla.

***

No guardaste el libro de latín que aparecía

en mi nombre dibujado

con un tembloroso y solitario corazón

de tinta desgastada que resistía en la esquina

la agresividad de los segundos

esperando que los golpes se olvidaran de su rostro

y sonara entre las cuerdas el final de los combates,

el halo redentor de una campana en la tortura,

de un amor extinguido junto a los baños árabes,

de un siglo de martirio prorrogado

en el silencio de la catedral cuando se marchaban los muertos,

en las estatuas Carrara cuando pierden la etiqueta,

en el dolor de un púgil cuando se hunde

en la soledad y la agonía de sus ojos en la niebla.

***

No guardaste el libro de latín que aparecía

en mi nombre dibujado, donde venían los besos

y se iban los pajarillos,

donde latía un tembloroso y solitario corazón

de tinta enamorada que resistía en la esquina

la agresividad de los segundos

esperando que los golpes se olvidaran de su rostro

y sonara entre las cuerdas el final de los asaltos,

el halo redentor de una campana

que detuviera la tortura,

de un amor extinguido junto a los baños árabes

de un siglo de martirio prorrogado

por el silencio de la catedral cuando se marchan los muertos,

cuando vuelve la noche del silencio a los estancos

a las estatuas de Carrara que perdieron su etiqueta

y no saben a qué dios deben invocar

para calentar las piedras del paseo de la Marina,

para detener la imagen

del dramatismo patético y atormentado de un rodense desconocido

en el dolor de un púgil cuando se hunde

en la soledad y la agonía de unos ojos hinchados en la niebla.

***

No guardaste el libro de latín que llevaba tu firma

con mi nombre dibujado en la muñeca
que dejaste arrumbada en el bosque de los miedos,
 cuando llegaba la hora de los besos alocados

y  te mataba la muerte del pajarillo
que volaba cada tarde a tu regazo

mientras latía en las brumas del recuerdo
 un tembloroso y solitario corazón

con un soplo venerado que resistía en la esquina

la agresividad de los segundos

esperando que los golpes se olvidaran de su rostro

y sonara contra las cuerdas
 el ansiado crepúsculo del último combate,

el halo redentor de una campana compasiva

que detuviera el sufrimiento

de un amor extinguido junto a los baños árabes,

de un siglo de martirio prorrogado

por el silencio de la catedral cuando se marchaban los muertos

y volvía la noche de la humedad a los estancos
que expedían las caricias convertidas en humo
y los himnos sagrados forjados a golpe de corneta,

a las estatuas de Carrara que perdieron su placa

y no sabían a qué dios invocar

para calentar las balaustradas agrietadas
que pasaban por las losas antiguas del Paseo de la Marina,

para detener la imagen surgida de una tenue copia

que golpea el dramatismo patético, sangrante
 y entregado a la noche y al dolor
de una hetaira que no encuentra la firmeza de sus senos, 
de un perdedor eterno cuando se hunde

en la soledad y la agonía de unos ojos hinchados en la niebla.