Nocturnos. Siempre arrastré las llagas de mi culpa - 3 de marzo

Siempre arrastré las llagas de tu culpa 

y lloré por las cartas que no quise leer, 

por las llamadas 

que no quise escuchar

mientras me acorralaba tu presencia y tu vestido

en una sala oscura que nunca frecuentaste

y me miraba como si fuera un hijo de las sombras, 

lloré por el rechazo 

que ahondaba en mis venas

de todo lo que me llegaba de ti en esos días.

Regresé de la muerte para hablarle a la soledad

y sentir en su desierto

 el miedo y el aullido de los profetas olvidados,

las islas que emergían 

entre los edificios derruidos

de una ciudad antigua que no podía acogerme

sin tus brazos, tu recuerdo, tu esperanza,

escribí palabras de amor en el corazón del puente

que no quería llevar tu nombre

y no esperaba a nadie entre la gente solitaria

que duerme donde la calle no encuentra otro camino,

sufrí en los lugares que tuvieron nuestra risa,

en el desapego que sentiste 

por tu propia imagen en mi desvelo,

por las ideas que ya no cultivabas en el jardín 

erigido por las ramas de mi fragilidad y mis temblores,

por la memoria de la niña que jugaba 

entre mis notas y el olvido,

que no conoce el rumor de las hojas y los veneros,

ya no mira el interior de la colina y no vuelve a tu rostro.