El libro de los sueños

Ya no me asustan las cuencas 

vacías llenas de sangre de mi padre dormido,

no hiere mi soledad 

haber pecado cuando lo hice por amor,

soñé que Dios era un pensamiento 

que me había soñado,

no quiero que despierte

para seguir viviendo contigo

aunque sea una mentira a la que queremos aferrarnos,

vivir es un milagro, 

pensar en tantos planetas desiertos

nos que nos representa con fiereza

en la piedra de nuestra soledad,

nuestra indefensión infinita ante el firmamento

eterna ante el comienzo inexplicable de la muerte

y pensar que Dios pudo nacer un día

y un día podrá morir atragantado 

por las campanas

del tormento que repica en su omnisciencia..

(17 de mayo de 2019)

Ya no me asustan las cuencas vacías

llenas de sangre del viejo pesacador dormido
que agita el Ventolín contra tu pecho,

no hiere mi soledad 

haber pecado por amor,

sentí que Dios era un sueño

que me había creado;

ya no quiero que despierte

para seguir viviendo en tu ventisca,

aunque sea una mentira 
a la que queramos aferrarnos
para gritar que fuimos un momento
en el corazón de las tinieblas.

vivir es un milagro, 

pensar en tantos planetas desiertos

nos que nos representa con fiereza

en la piedra de nuestra soledad,

nuestra indefensión infinita ante el firmamento

eterna ante el comienzo inexplicable de la muerte

y pensar que Dios pudo nacer un día

y un día podrá morir atragantado 

por las campanas

del tormento que repica en su omnisciencia..

(17 de mayo de 2019)