Me dejó a solas cons su triunfo y con mi muerte

Me dejó a solas con mi triunfo y su muerte.

(José Emilio Pacheco)

Cuando mueran los poemas
en mi cuaderno

y aparezcan contigo en la calle de la ausencia

no será culpa del rapsoda que grite en los muros
sino mía,

para siempre, solo mía y derramada
como un templo abandonado
en el crepúsculo
que ya no escucha a los dioses mientras caen,

como la mano que un día me ofreciste

cuando ya no podía

fijarla en los tabiques densos y supurantes
 de una sombra profunda y adulterada
que no supo cerrarse en mi pecho;
era una hoja grave en un diario

que no querías guardar en tu equipaje de quimeras,

la palabra de un amante sepultada
por las cenizas de un jardín y una alegría,

un sueño moribundo

que alentar no quisiste con los labios,

una espera

cuando ya había pasado el tranvía

con el corazón de Chopin en la vitrina turbia
que envuelve el levante,
las notas y los recuerdos,

una queja que se movía bajo las ramas de una verja.

Allí seguía latiendo pesarosa y perdida 

la huella que borraste en la luz de mi mirada

que sufría el gesto caprichoso
de las ansias peregrinas

que dejaste que anidaran en un balcón de mi costado
y nunca la arrancaste del laberinto de mi alma.

Te quise y no sé si me arrepiento,

cuando te veo emerger

de nuestros espigones como si fueras otra,

como si nunca hubieras vuelto del exilio

al que tú misma te desterraste
mientras se levantaban las hojas de los sauces en tus ojos.

***


Es cierto que no vuelve lo que nunca pasó

y siempre se hace tarde cuando el alma se agrieta

y se va la esperanza

como una mariposa que atraviesa las nubes

y empapa la tristeza de su vientre

en la presencia oscura que guarda los rescoldos

de un deseo ferviente que resiste en la sangre.

No volverás, lo sé, pero te espero al alba

con la flor en los labios

de la mirada quieta en la eterna sonrisa

de una estrella fugaz

que caerá en tu olvido cuando hierva el recuerdo.

***

26 de abril de 2019

Me dejó a solas con mi triunfo y su muerte.

(José Emilio Pacheco)

Cuando mueran los poemas
en mi cuaderno

y aparezcan contigo en la calle de la ausencia

no será culpa del rapsoda que grite en los muros
sino mía,

para siempre, solo mía y derramada
como un templo abandonado
en el crepúsculo
que ya no escucha a los dioses mientras caen,

como la mano que un día me ofreciste

cuando ya no podía

fijarla en los tabiques densos y supurantes
 de una sombra profunda y adulterada
que no supo cerrarse en mi pecho;
era una hoja grave en un diario

que no querías guardar en tu equipaje de quimeras,

la palabra de un amante sepultada
por las cenizas de un jardín y una alegría,

un sueño moribundo

que alentar no quisiste con los labios,

una espera

cuando ya había pasado el tranvía

con el corazón de Chopin en la vitrina turbia
que envuelve del Este cuando el rumbo se ha perdido,
las notas y los recuerdos,

una queja que se movía bajo las ramas de una verja.

Allí seguía latiendo pesarosa y perdida 

la huella que borraste en la luz de mi mirada

que sufría el gesto caprichoso
de las ansias peregrinas

que dejaste que anidaran en un balcón de mi costado
y nunca la arrancaste del laberinto de mi alma.

Te quise y no sé si me arrepiento,

cuando te veo emerger

de nuestros espigones como si fueras otra,

como si nunca hubieras vuelto del exilio

al que tú misma te desterraste
mientras se levantaban las hojas de los sauces en tus ojos.

***


Es cierto que no vuelve lo que nunca pasó

y siempre se hace tarde cuando el alma se agrieta

y se va la esperanza

como una mariposa que atraviesa las nubes

y empapa la tristeza de su vientre

en la presencia oscura que guarda los rescoldos

de un deseo ferviente que resiste en la sangre.

No volverás, lo sé, pero te espero al alba

con la flor en los labios

de la mirada quieta en la eterna sonrisa

de una estrella fugaz

que caerá en tu olvido cuando hierva el recuerdo.