11 Aprile 1950 - Revisado

El 11 de Abril de 1950 se produjo la última ruptura amorosa del poeta y escritor italiano Cesare Pavese. Constance Dowling, así se llamaba la actriz americana de la que se enamoró, no haría olvidar a Pavese del que fue el gran amor y la gran decepción de su vida; Battistina Pizzardo,“la mujer de la voz ronca y dulce que no vuelve del silencio", pero pudo haber sido una tabla a la que asirse para vencer esa manía de soledad que le corroía.

        Los poemas los escribí el 11 de Abril de 2011 (excepto el 4, dos o tres días más tarde) después de leer un artículo en un periódico en el que se reflejaba que esta ruptura fue el último eslabón que desencadenaría el trágico final del poeta. Me precipité y algunos de los poemas arrastran problemas de consistencia por ello;  supuse que Constance era una niña cuando su país entró en la contienda, y, en realidad, no había nacido aún y sus ojos eran color avellana, no azules. De todas formas decidí dejarlo porque se mantenían la intención y los motivos con los que estaba escrito; dos países que entran tarde y vencen en la misma guerra, uno sale moralmente reforzado como primera potencia, la que ha hecho bascular una contienda incierta hacia el triunfo de las "democracias" sobre los viejos imperios. Además  la disputa lejos de su territorio (por supuesto que pierde hombres y es doloroso que no se mencione mucho este detalle en comparación a como se  celebra lo conseguido), el otro sufre la devastación del suyo, un número de víctimas muy elevado, la pobreza, el conflicto social y la degradación moral que dejarán el terreno abonado para el advenimiento del fascismo, hecho trascendental en la trayectoria vital de nuestro poeta, se le aisló como intelectual y sufrió un exilio durante el cual pudo comprobar la poca importancia que tenía afectivamente para el gran amor de su vida.

...Ogni giorno la breve finestra 
s'apre immobile all'aria che tace... 
(Cesare Pavese)

...Cada día la breve ventana 

se abre, inmóvil, al aire que calla... 
(Tr. José Agustín Goytisolo)

1 

Al sentir tu voz ronca tan cerca de mi aliento, 

al saber que para siempre te alejabas 

supe que no había sitio para mí en esta calle, 

en este turbio hotel de pequeñas ventanas. 

No me puedo alegrar de haber roto el silencio, 

el cielo azul celeste oculto en tu mirada, 

el cabello alentado por los expresionistas 

no serían para mí que los reverenciaba. 

2

El amor siempre lejos, esquivo, angustiado. 

Tantos años cuidando la lira en extremo, 

traduciendo en la sombra versos de madrugada, 

y ahora se me rompen los hilos de tu encanto 

cuando marchas segura al tren que nos separa, 

cuando la primavera asoma en los andenes 

y cómicos errantes vagan por estaciones, 

el alma se me  hunde ebria en la soledad 

de siglos que corroen, se agolpan, desesperan. 

en pórticos y estancias, arcadas y recuerdos.

3

Primera Guerra 

Para vivir en mí un encuentro pasado 
tengo que atravesar la calle de tu infancia, 
lejos, con otro acento, otras divagaciones 
distintas a las mías.

Mi tierra maltratada por hierro y cañones
donde las pesadillas eran el patrimonio 
de locos que luchaban y minaban los montes 
sin ninguna esperanza de amar al enemigo.

Mi tierra maltratada
tan lejos de la tuya que abría una sonrisa
en cada recoveco,  cada trozo de olvido
donde crecían los trigos limpios sin primavera.

4

Segunda Guerra

Tu non sai le colline
dove si è sparso il sangue.
(Cesare Pavese)

No conoces los montes
donde corrió la sangre.
(Tr. José Agustín Goytisolo) 

Para cuando me muera, tendido en mi sudario 
se apagará conmigo 
el muchacho que tiembla en la colina 
con el polvo cegándole los ojos, 
el horror de los pasos que se acercan 
y las frases solemnes en las temibles 
rampas angostas de un gigante que no siente. 

La pólvora y la muerte elevadas 
a un ritual de honor y de conquistas 
y un himno alentando la barbarie 
con los cuerpos desgarrados en la niebla. 

Arrinconados, en la altura 
enrarecida de los montes Dolomitas, 
el amor que esperaba y no me diste, 
las cartas sin remite que nunca me enviaste, 
y caricias que tendrían otro destino 
mïentras 
el silencio y la noche mordían con su abrazo 
mi alma en la litera 
y ardía el mundo de los tiernos y de los tristes   
devastado por los celos de la espera que no muere. 

5 

Epílogo 

En el amplio salón donde actuabas 
las cortinas cubrían la luz de aquella tarde, 
¿Por qué sería tan tímido? ¿Por qué no te abordaba? 
Aquel miedo al rechazo tan áspero, tan mío, 
hizo que se enfriaran los roces primigenios. 
La dulce avenida del enamoramiento 
se teñía de gris por no saber hollarla, 
y yo me maldecía por haber convertido 
en nube aquel encanto, 
en sueño el desvarío.

(Publicado en Blogger 19/12/2012)

(Publicado en su revisión primera el 30/12/2012)