Billie Holiday

 

 

 

 Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.

(Leopoldo Maria Panero)

 

Aún te escucho cantar en esa playa que se acerca 

a tus zapatos 

cansados cuando la marea se alarga

y te entrega en los labios la fragancia de los muertos 

que te hieren todavía. 

 

Aún te espero 

en el  estrecho  camino 

que hunden los espigones de las caricias.]

en el puente de los abrazos,

en la antigua Carretera Nueva de la infancia que se corta

en la tierra de nadie 

donde se derrumban los castillos en la arena.

 

He de esperarte porque en tus ojos

caen esas hojas que cubren la esperanza, esos pensamientos]

que  vuelven a la ciudad como un poema 

esculpido 

en la frente de la esquina de los sueños

que te siguen buscando 

y añaden alguna voz extraña a la memoria

que profundiza en la noche, en el fraseo que sigue en pie 

hasta la muerte de la palabra

 y en el  calvario abrupto de tu amor.

Solo soy un poeta solitario que insiste 

con una copa en la llaga,

en la verdad inmutable 

que se arrincona en tu rostro castigado,]

en los versos que no encuentran la cadencia 

en el  ruido de los bares]

de las arterias del terrible Poblado Marinero

del alcohol, de las putas y la cocaína,

en el clamor de la rosa que nunca se ha perdido en el perfume de tu piel.]

 

Borrador

 

 Aún te escucho cantar en esa playa que se acerca
a nuestros pies cuando se alarga la marea,
y te entrega en los labios la fragancia de los muertos.

Aún te espero
en el estrecho camino que hunden los espigones.
He de esperarte porque en ti
caen esas hojas que hieren la esperanza, esos pensamientos
que vuelven a la ciudad como un poema esculpido
en la frente de la esquina
que te sigue buscando
y añade alguna voz extraña a los recuerdos
que profundizan en la noche y en el martirio de tu amor.

Solo soy un hombre solitario que insiste
en la verdad inmutable de tu rostro,
en la palabra que no encuentra el murmullo de los patios,
en el clamor de la rosa que nunca se ha perdido en tu piel.