And in her eyes you see nothing
No sign of love behind a tear
Cried for no one
No sign of love behind a tear
Cried for no one
(Paul McCartney)
Y en sus ojos no ves nada,
ningún signo de amor
detrás de una lágrima
derramada por nadie.
Para
nadie he escrito, la verdad es cortante,
brusca, hiriente, sin alma
como monstruos que asaltan las casas, los comercios,
y guardan en secreto
privilegios de clase forjados por la infamia.
brusca, hiriente, sin alma
como monstruos que asaltan las casas, los comercios,
y guardan en secreto
privilegios de clase forjados por la infamia.
Elegía
que muere llevando en el costado
una cruz que camina como un zombi en el alba,
que no tiene recuerdos y no sabe su signo
y, asustada del hombre, grita y no se estremece.
una cruz que camina como un zombi en el alba,
que no tiene recuerdos y no sabe su signo
y, asustada del hombre, grita y no se estremece.
Leo
novela y cuentos, ya no me reconozco;
esta afección sin tregua te aísla y te abandona
cuando crees hallar un rincón en el mundo;
Hölderlin[1] una voz, Rimbaud[2] un desafío
estético sin fondo,
Dylan[3] un dinosaurio de un tiempo que no existe,
que es nuestro propio tiempo;
guerras y disparates,
Bécquer[4], acorralado, busca su antiguo olvido,
que nadie le moleste,
nadie hurgue en su herida,
Camarón[5] está muerto, suena el jazz, no se escucha.
esta afección sin tregua te aísla y te abandona
cuando crees hallar un rincón en el mundo;
Hölderlin[1] una voz, Rimbaud[2] un desafío
estético sin fondo,
Dylan[3] un dinosaurio de un tiempo que no existe,
que es nuestro propio tiempo;
guerras y disparates,
Bécquer[4], acorralado, busca su antiguo olvido,
que nadie le moleste,
nadie hurgue en su herida,
Camarón[5] está muerto, suena el jazz, no se escucha.
Para recuperarme tengo la
cobardía
de quienes conversaban conmigo en el pasillo
de las ejecuciones
y que nunca quisieron saber que les decía,
ya que a veces cortaban flores para el verdugo,
la nula implicación de los días que pasan,
de la gente que ve fútbol en las tabernas.
de quienes conversaban conmigo en el pasillo
de las ejecuciones
y que nunca quisieron saber que les decía,
ya que a veces cortaban flores para el verdugo,
la nula implicación de los días que pasan,
de la gente que ve fútbol en las tabernas.
Se nos ha perdido algo que no quiere mostrarse,
cuyo grito se ahoga
en un ataque agudo de tibio escepticismo;
aquí yace postrado en un
fulgor insulso
el país que
retara a Apolo en las alturas.
[1] Hölderlin: Inspirado
poeta alemán. Al contrario que sus compañeros de generación murió a una edad
considerable, pero apenas con treinta y cinco años vivió retirado afectado,
quizás, por la esquizofrenia.
[2] Rimbaud: Poeta
francés, quizás el mayor ejemplo de precocidad creativa que ha existido, murió joven
cuando hacía ya muchos años que había dejado de escribir.
[3] Bob Dylan: Cantante
norteamericano, icono de la música a la altura de los “Beatles” y Elvis
Presley. En su faceta como poeta posiblemente sea el más importante de la
segunda parte del siglo XX.
[5] Camarón: Cantaor, el más mediático y controvertido que ha habido en el mundo del
flamenco. A pesar de su heterodoxia es considerado como uno de los más grandes.
Me gusta mucho este poema: "la realidad es cortante", sí; por todo lo que dices en tus versos, por este escepticismo, por la banalidad en la mirada y en los actos.
ResponderEliminarUna banalidad es también leer tus poemas y no detenerse; no sentir que algo nos conmueve, y estar ahí, en una orla de seguidores sin seguir nada.
Mi enhorabuena, F.E. Voy a quedarme contigo y a seguirte de verdad.
Gracias por tus poemas.
Saludos.
Me he pensado mucho empezar a contestar tu comentario, Fanny, la razón es que me has hecho pensar demasiado, creo que defendiendo mi propuesta de comunicación inmediata, aun con cambios bruscos en el estado de ánimo, enciendes una llama en el sol (Dylan me gusta mucho, mucho, a pesar de su antipatía y poca consideración hacia su público) pero me alegra y, como le he dicho antes a otros compañeros, justifica estos esfuerzos en la deriva.
ResponderEliminarEste poema, dentro de las cifras modestas en las que me muevo, ha sido uno de los que ha llamado más la atención a pesar de que, perdóname por esto, no acabo de verlo. Era el primero del único proyecto de poemario que he emprendido conscientemente en mi vida, y, como ya le dije a un compañero, me ha llevado más que ningún otro a plantearme el papel de la poesía en nuestros tiempos y el lugar que ha dejado para mí.
Encantado con tu aparición, Fanny, y deseoso de poder leer lo que escribes (no he sabido llegar hasta el lugar donde los tienes).
Un abrazo.
Mi blog es: palabrasnomadasdelviento.blogspot.com
Eliminary pulsando en mi nombre con el que comento, entras en el blog.
Pero ya te digo que escribo sin pretensiones, solo para expresar sentimientos, con la tinta que tengo.
Saludos.
Tu actitud, Fanny, me hace pensar que tú amas la poesía con los ojos que siempre se le debería mirar, con esa voz que dice; "Dejemos que el mundo siga con sus locuras, denunciémoslo cuando sea preciso, pero nosotros debemos insistir en nuestro amor".
EliminarNo sabes cuánto me gustaría participar de tus prístinas pretensiones y esto no es una contradicción a tenor de lo que me dices; tengo un mar plateado para mirarme en las nubes y nunca ha logrado por más que lo intenta que acaricie su mensaje de reconciliación. Tengo claro que no soy un ejemplo a seguir, que los activistas urbanos no son contratados para que canten en ningún auditorio en estos días, tratándose de mi ciudad no hay discusión, ni siquiera en la calle se escuchan sus canciones; sus letanías no les causan problemas legales simplemente porque no llegan a leerse por más que se exhiban en los escaparates como una hoja muerta, como el llanto de una especie en vías de extinción.