Segunda paráfrasis de "Al príncipe" de Pasolini.

 

Si regresa el sol, si cae el día,
si la sombra
tiene la esencia de noches venideras

y ya perdidas,
si una tarde de lluvia parece masacrar

los momentos
 que nunca nos pertenecieron y tuvimos

en tu madriguera.

Ya no soy feliz en el gozo 

ni sufro en el dolor,
Ya no tengo en mi alma 

toda una vida entera.

El poeta debe tener tiempo:
La única manera de hallar algo
es sentir aquello que tenga fuerza 

o abandono
para forjar el vicio

o edificar
la libertad que someta al caos.

Ahora no tengo tiempo por culpa de la muerte
que se acerca
con los funerales de mi juventud.
Pero también por culpa
de este mundo nuestro tan humano
que quita el pan a los pobres 

y la paz a los poetas.

 

(Pasolini - Al Príncipe (1961) Versión - F. E. León)

Vuelvo al patio romano

 Vuelvo al patio romano (8 de mayo)

Que me gusta enfangarme
porque el barro
es materia pobre y casi pura,
porque amo tu luz solo si no me ofrece esperanza.

(Pasolini - Análisis tardío V. F. E, L. 21 de octubre de 2020)

Vuelvo al tiempo de los besos

acorralados,

de los sueños erguidos en el parque de plata

que ya no nos espera,

al laurel de la India que nunca se marchita,

a los bancos de piedra que ya no son los mismos;

no recogen la firma de tu mano nerviosa

pergeñando los vuelos profundos de una rima.

Vuelvo al patio romano

como si quisiera gritarle a la rosa

que ya no será nunca temprana

cuánto te quería

en los recovecos de los jardines de las murallas,

en el pequeño foso del suicida

que aún guarda los calvarios brunos de nuestra nube

en el velo del mar que atravesaba

la pulpa del naranjo que oscurece

en el paseo crepuscular de Independencia,

y me estremezco

como si quisiera abrazarte de nuevo

en los surcos nostálgicos del agua

que se adentra en la noche de las incomprensiones,

de las barcas perseguidas

que gimen en el aria de tu arena

como una sirena que ha renunciado al canto

y horada con los ojos la amargura de sus piernas

entre los espigones derruidos por el salitre y su silencio

donde la luna araña al mediodía

tu sombra sobre la tierra del olvido,

el corazón sediento que aún rememora la caricia

del clavel caprichoso que tuviste en la boca.

Variación del poema de Leonard Cohen "Perdí mi camino".

 

Perdí mi camino

Perdí mi camino, no supe amarte,

olvidé invocar tu rostro entre las brumas

del invierno gris

cuando aparecían en tus ojos las galernas

y los corazones prístinos latieron 

contra el mundo

mientras fluían las lágrimas

por mi victoria perdida, por tu triunfo malogrado.

Pero tú aún estás aquí

cuando te canto en el portal

de la mañana y acaricio tu memoria por la noche.

Tú siempre has estado aquí cuando respiro

en tu nombre de espliego cincelado

y te siento detrás de una ventana sin cortinas.

El mundo acaba olvidándolo todo

y nosotros nos escondemos ante sus garras

y nuestros corazones se convierten

en  un torbellino de angustiosas direcciones,

pero tu nombre unifica el interior de los recuerdos

y el mundo se levanta en su lugar

para quererte 

como si fueras mía porque te miras en los espejos

de nuestro viejo barrio abandonado.

Bienaventurado el que espera

en las entrañas más amadas del anhelo

que regresen los transeúntes de nuestra vida. 

 

(Memorias de Hydra)

Mi corazón

 

Mi corazón sin freno en su tormento
te busca por las calles de tu infancia
sintiendo en tu figura la fragancia
gentil que no se pierde con el viento.

Mi despertar no sabe estar contento;
sonríe por su incauta tolerancia
que recibe el desdén de tu arrogancia,
y no puede ordenar su pensamiento.

Mi deseo se fue por la ventana
hacia donde respiras y te siente.
Si no quieres mirarlo en la mañana

deja al menos que vibre y te alimente
con la sangre de amor que aún le mana
y haga en tu frío manto un lecho ardiente.

Je est un autre

Je est un autre

(Rimbaud)

Un hombre encadenado a tu figura 

se encamina a mi rostro en la escollera

con un rumbo abortado 
que invade los caprichos de la muerte

en los días sin nombre que fluyen en el agua.

 

Este hombre se arrastra por las nubes 

rojizas del crepúsculo que hiere

y arrasa los cristales del silencio en las ramas,

permanece en los bancos vacíos de los parques

y se ahoga en tus ojos
que abren otras cortinas, buscan otro calor

y no sienten la luz lenta de mi esperanza.

Ya no me amas es cierto, miras el horizonte

de los painicos tristes que lloran en la luna,

de palabras sin velo que cubren la sonrisa,

de ilusiones que pasan y se pierden

en cada esquina fría

que detiene mi olvido, mi angustia y tu mirada.

11

De aquí a la eternidad

A Montgomery Clift

Aquí mis labios tibios

se funden con la gente que escapa de su casa

como la niña inquieta

que no encuentra su sitio

entre las flores blancas que cuidaran tus manos

en un sueño disperso que inmolaste con rabia.

Esta ciudad perdió de la verdad el rumbo,

ni mirando a los ojos se cumplen las promesas

en sus torpes entrañas 

y en sus bloques cansados,

 el cine está vacío, apenas tres asientos,

nadie molesta

los sorbos de un ardor febril y enajenado,

y no importa el cartel ni los actores

ni las manchas de sombra que persisten

en la oscura butaca del fondo apagado

que insiste en tu camisa destrozada,

en el tenue recuerdo que disipa mi imagen

y el amor que enterraste con el último tango.

No importa la Celosa cuando no te requiere

y vagando la dejas por la sierra perversa

buscando a un amante atormentado

cuyo dolor se expande y aprisiona sus miembros

a la litera fría que pregona la muerte

y el pensamiento amargo 

de un amor extinguido

en el borde más negro de un fuego masacrado.

Amabas la ciudad y la Casa de Campo,

el ruido que enloquece la razón de los cuerdos

que tú representabas en tu perfil humano, 

los árboles que ocultan

las horas del amor y las caricias,

la danza de los cuerpos vibrando en la vereda

que no desaparece de los ojos nublados.

Declaraste la guerra con hechos consumidos,

tu Pearl Harbor resiste con firmeza

en mi memoria triste

me asalta y me castiga con su furia implacable;

aún me sobrecoge el ruido de las hélices,

la sangre en las miradas,

tu voluntad constante de querer lo perdido

por encima del mar y de la muerte,

de despreciar la túnica morada de un profeta

confuso que se enfrenta a la locura ciega

del mundo y su metralla,

y se arrastra en la sábana de un sueño amortajado.