Ceuta: Sombras de la Bahía Sur de Ceuta

I

A Pascual López, por su Humanismo sincero y su bonhomía.

"...hablarle a las nubes

es abrir un balcón donde se escucha el silencio de los pájaros."

(Vicente Martín - La Chica de la foto (II))

I

Es triste que no vuelvas a mover el destello

tibio de la colina en los brazos que sienten

la voz apasionada

que yace entre los olmos

camino de la Huerta cada día

y el cálido capricho de unas manos desiertas

en tu camisa clara entre los pensamientos

que lleva la miseria del arroyo

aventando las ramas profundas del azul,

la caricia que sufren

los labios de los vientos,

la humildad entrañable de la higuera

donde juegan sonrientes los niños que perdimos.

Es triste que no vuelvas con tu sonrisa amplia

a dejarnos la imagen

exhausta y fugitiva de la muchacha oscura

que ahoga la verdad, la fuerza y los sentidos

del forzado que nunca tuvo alas

y vuelve a sus caídas relatando la crónica

nocturna del amor cada mañana

abrupta como un paso que lo espera

en un Estrecho extraño que vierte su amargura

al Poniente que acecha a la alegría

cuando la tarde muere entre las rampas,

palidece y no llega a la orilla del templo

mientras muge en el Hacho la sirena

en el taró de agosto que aparece en diciembre

cuando las niñas penan la copla del naufragio

que gime en sus entrañas

y mustia volotea en la puerta entreabierta

que empuja Punta Almina hacia los duelos

en las ruinas del faro, en la voz de la muerte

que se adentra en los ojos vacíos de las sombras.

II

Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones

angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas

y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas

gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel.

(Lorca – Paisaje de la multitud que orina)

Pienso que esa muchacha del alba que no llega

llevará extendida en el regazo

la sábana de un mártir

que no supo morir entre los muertos,

que sigue caminando entre las sierpes,

y vuelve a su dolor en sus pupilas,

el grito de una hoguera que rompe los vestigios

de la voz de los presos torturados

que llorando aparecen en la luz de la Luna,

el drama del atún que tiembla en la bodega

y tiene el mismo nombre que un torpe marinero,

y colgada en el mástil

la misma dirección que lo delata

y siente Europa lejos, amarga y sumergida,

y la turbia marea se mueve en el arroyo,

en la Laja inundada

por la nube y los sueños de un poeta

que busca los vestigios de amor en las orillas

y encumbra la añoranza de un ósculo en los charcos,

en la arena desierta

con un decir de ritmo alargado que hiere

y atraviesa la huella que mora en una rada

y muere en la memoria

del almacén de redes que aprendió otro rezo

que prende y no ilumina,

y la sonrisa estrecha

que añora su pasado en la fuente callada

ya no puede alentar un barrio moribundo

arrastrado en la alcoba de los niños

mientras las barcas buscan del monte la bandera

que no tiene color,

que agita en los periódicos los látigos del mundo,

y un cementerio herido, por la rabia azotado,

por la yerba, la cal y la injusticia

que anuncia en su rostro la vileza del mundo

y ahoga en el misterio del cante su quejío,

en las velas que sufren su olvido en la Fragua

del dios de los gitanos que proclama en el vientre

de la noche su agonía y vaga en el exilio,

la angustia del viajero

que no halla la ruta de los lazos que puedan

amarrar las soledades

en los signos borrados por la senda del agua,

en el delfín que sufre las dagas de los botes

que huyen de la ruina.

El aullido del puerto perdido en los papeles

lacera y acorrala

la evocación sentida de los nichos sin nombres,

de los santos de piedra que pasaron

entre flores y lágrimas meciendo la locura.

III

He pasado toda la noche en los andamios de los arrabales

dejándome la sangre por la escayola de los proyectos,

ayudando a los marineros a recoger las velas desgarradas.

Y estoy con las manos vacías en el rumor de la desembocadura.

(Lorca - Navidad en el río Hudson)

Esa niña que muestra

el manto de su olvido y su ignorancia,

el vuelo desvelado de su imagen rendida,

el llanto de la Virgen

acosada por el fervor postrero

de salmos que acorralan su capilla

recogerá las sábanas de los cuerpos ardientes

y el rumor de eucalipto que embriaga la Bodega

donde sufren los lirios

bajo el graznido torvo de los cuervos

el doce de diciembre,

bajo el púrpura gris envuelto en los fenicios

que rompieron su ruta en la esquina de un beso,

de los requiebros rotos, sumisos y angustiados

que sus venas no encuentran en el curso

callado de las olas donde vagan los pobres

que no muerden ni hablan en la orilla

cuando las amapolas abandonan la sangre

y arde oscura la copla en la noche más densa.

Esa niña que agita su bandera en el agua

se enamora del hombre

que acude cada día a la oficina

y archiva los misterios

pensando que el amor no se ha perdido

aunque hunda sus lágrimas

en el mástil de un Wall Street sonriente

mientras los tiburones socavan los cristales

y escupen el cemento en las fronteras,

en el regazo roto del Hudson que se encoge

y gime por la estatua que entregó las cadenas

al Cristo que no encuentra su camino en el hombre

aunque los crisantemos

mueran cada noviembre mirando las gargantas

rasgadas por el rastro perdido en los jazmines,

en las Piedras Mellizas

que acogen la ternura y el olvido

de un niño amortajado en un sudario bruno

que le cierra los ojos como si fuera un sueño

y le rompe la frente en un lienzo sin marco,

aunque la espuma ahogue los brotes de esperanza

y la sonrisa pierda

su fulgor en un íntimo lamento,

aunque en el Tarajal

resucite la sangre de los muros

y una novia no busque

la senda enamorada de los labios

ni el templo de la playa que rema en el levante

donde posó sin manos, sin saberlo

una frágil corona

de alhucemas en la tumba vacía

donde los altos vuelos encallaron

y los castillos recios de vanos enlucidos

cayeron en el rostro

descarnado y amargo de la muerte celosa.

Epílogo

Ahora solo queda ladrar contra el olvido,

encender una vela en el vientre

de los versos que pasaron

mientras sonaban los remos de los luceros en el alba,

cegados por la mano de la luna,

mientras la golondrina se adentraba en la tinta que nos aleja

y la muerte escribía una plegaria con sus alas

trémulas sobre la sangre

donde cantaron su última soledad los náufragos

que se ahogaron en el desierto de las aguas.

[JUSTIFY]12 de Diciembre de 1948; Fecha grabada en la memoria de los ceutíes de cierta edad porque se produjeron los peores naufragios que se recuerdan, se vieron implicados varios barcos pesqueros, de algunos se ahogaron todos los tripulantes y lo mismo ocurrió con algunos barcos que transportaban carbón. Los hijos y nietos de aquellos hombres y sus amigos no fuimos informados de la dimensión real de la tragedia aunque no se nos ocultó y 12 de Diciembre era más bien el nombre oficial de la popular “Barriada Pescadores” donde estaba una escuela entrañable en la que hacíamos 5º de primaria exclusivamente los hijos de pescadores. Cuando escribí el poema, en 1983, aunque no estoy seguro del mes, yo solo tenía conciencia del naufragio de un barco, El Lobo, que curiosamente sí tuvo supervivientes, y aunque eso le transmitía al poema un sentimiento de muerte y melancolía, estaba falto de datos que desconocía. Pienso que aquel naufragio implacable produjo rabia, impotencia y dolor, el que se ha producido ahora (La Tragedia del Tarajal) también causa vergüenza, ¿Hasta cuándo tendremos que soportar estas lágrimas lúgubres?