domingo, 10 de noviembre de 2024

Cuando mueran los poemas

Me dejó a solas con mi triunfo y su muerte.

(José Emilio Pacheco) 



Ya escucho tu sonrisa en el mar que se aleja

y busco en otra playa de tu arena la orilla,
vivo como un olvido flotando entre las aguas
que se alejan de ti, sin poder detenerte.
(Ya escucho aquellos versos)


Cuando mueran los poemas en mi cuaderno
y aparezcan contigo en la calle de la ausencia
no será culpa del rapsoda que llore entre los muros
sino mía
para siempre, solo mía y derramada
como un templo abandonado
en el crepúsculo
que ya no escucha la caída de los dioses,
como la mano que un día me ofreciste
cuando ya no podía
fijarla en los tabiques densos y supurantes
de una sombra profunda y corrompida
que no supo cerrarse en mi memoria;
era una hoja grave en un diario
que no querías guardar en tu equipaje de quimeras,
la palabra de un amante sepultada
por las cenizas de un jardín y un limonero,
un sueño agonizante
que alentar no quisiste con los labios,
una espera
cuando ya había pasado el último tranvía
con el corazón de Chopin en una urna túrbida
envuelta en el levante, las notas y los recuerdos,
en una queja que se movía bajo la sangre de una verja.

Allí seguía latiendo perdida y pesarosa
la huella que borraste en la luz de mi mirada
que sufría el gesto caprichoso,
las ansias peregrinas
que dejaste que anidaran en un balcón de mi costado
y nunca los arrancaste del laberinto de mi alma.

Te quise y no sé si me arrepiento
cuando te veo emerger
de nuestros espigones como si fueras otra,
como si nunca hubieras vuelto del exilio
al que tú misma te desterraste
mientras se levantaban las hojas de los sauces en tus ojos.

viernes, 8 de noviembre de 2024

Amy murió ayer y hoy es olvido

 I died a hundred times,

You go back to her 

And I go back to black.

(Amy Winehouse)


En un límpido embate de vodka destilado
me sumerjo en la tarde que muere en la bahía,
sufro porque no puedo anhelar unos ojos
y no tiembla mi cuerpo como una estrella errante.

Se me ha ido el amor, y ya no sé llamarlo
¿en qué calle estará
el ansia desmedida de besos de tus noches?
¿a qué puerta sin llave caminará tu olvido,
tu larga ausencia herida por no seguir tu paso,
tu ineludible imagen de muñeca asustada?

Roto por el silencio tu colchón de verdades
alienta los reflejos de un pasaje rendido
al mundo de los otros que no sabe acunarte
ni escuchar la palabra que presagia tu muerte
en la orilla sangrante del laurel del vencido
que agoniza en el miedo a la vida que pasa.

Tu canción de cristal en los escaparates
busca una nueva luz que abrace lo perdido,
tu palabra en la alcoba de la sentencia mustia
vuelve a la pesadumbre de los días sin huella
y a las flores que gritan en el rimmel corrido.

Se me ha perdido el arte y no encuentro la senda
para volver atrás, atrás cuando pensaba
que había sentido en ti una verdad profunda,
profunda y transparente que ignoraban los otros,
que latía en tus élitros proclives al abismo,
que rompía el contorno y mi pecho anhelaba.

Que era suficiente pensar en tu destello
para cruzar los puentes rotos y desolados
que cada día hablaban del mundo y los azares,
del mar de la derrota que batía en mi rostro,
de la leyenda herida, del amor que dejaste
atravesando calles y no encuentra el recuerdo
de la ninfa frustrada en un sueño que duele,
de la voz que gemía
en un soul encubierto, marchito, amortajado.


Gracias, R., ya sé que en el poema hay una condensación de todo lo que dices. Quizás no quise romper el tono romántico del poema y ello hizo que el mensaje principal no llegara de una forma más clara; Amy participaba de la misma soledad y el desapego de sí misma que hemos visto, a plena luz del día, en algunas estrellas.


15-12-2012

Creo, R., que tu comentario merecía que me centrara un poco más en lo que me decías y no tanto en lo que yo te quería decir, he vuelto a leerlo y observo muy interesantes dos apreciaciones; la del contexto urbano que se apoya en referencias no demasiado claras, pero que se sugiere y se ofrece, y, sobre todo, tratándose de la persona a la que se intenta rendir homenaje, esa tan hermosa y tan apropiada con la que concluyes, en efecto; " Un corazón abandonado a su suerte", la define con lirismo y con certeza.

20-03-2013


R..., por tus análisis, siempre interesantes y casi siempre acertados, me he dado cuenta de la importancia que la poesía tiene para ti, eso alegra de una manera muy singular, podríamos decir que muy íntima, no estamos solos en esta sociedad que ve la poesía como un refugio de los débiles. Amy Whinehouse está detrás del poema, no era mi amiga, no la vi en mi vida, pero me afectó mucho esa manera estúpida que tuvo de dejarnos cuando sus mejores canciones estaban por llegar.

16-5-2013


Desde luego, Macedonio, que acercarnos a la figura de Amy Winehouse resulta complicado, la conocía como personaje público hasta que, por casualidad, escuché una de sus mejores canciones y empecé a valorarla al margen de ese revuelo de escándalos que creaba y que alimentaba a la prensa sensacionalista y, tantas veces, malintencionada . Es posible que lleves razón en lo que dices, quizás llevaba la marca de artistas de otros tiempos que tuvieron comportamientos parecidos sin haber conocido el éxito y el acoso mediático y que no acabaron mejor que ella. Me resulta muy difícil siquiera imaginar cómo era realmente, cómo conversaba o como podía valorar algo como la amistad o el amor, pero casi todo parece indicarnos que no la ayudaron mucho, precisamente, en su desconcierto vital.

18-5-2013


Antonio, cualquier oportunidad de comunicarme contigo la considero un privilegio, así como el hecho de que me llames amigo. Sé qué tienes mucho que decirnos y que así lo harás cuando lo creas oportuno, o que lo estarás haciendo donde, quizás, no sepamos, las pocas muestras que nos estás ofreciendo nos muestran la medida de tu calidad humana y de poeta.


Este poema, un poquillo obsesionado como estoy con el proceso creativo, me muestra, quizás, cual es mi único camino en esto de escribir versos, si es que lo tengo. Después de tantas vueltas resulta que lo mío es intuitivo, así te lo diría por la manera en que surgió el verso que destacas. No es una casualidad que me quedara prendado con "Poeta en Nueva York" y "Residencia en la tierra", aun sabiendo que ellos, ni más ni menos que Federico y Pablo, sopesaban cada verso y que, por esas paradojas que percibimos en los grandes, en cada absurdo o cada palabra que parecían dictados por la inmediatez o el azar, encontraban su sentido, su lugar exacto en el poema. Ellos además, cuando lo creían necesario, eran laboriosos, y he aquí que, a una edad donde uno se permite cada vez menos engañarse a sí mismo, me doy cuenta de que no lo he sido y que lo más probable es que no lo sea nunca, y en esto, salvando las distancias, y no te lo digo por obligada humildad, parece que estoy en la calle de la desafortunada Amy Winehouse, como he dicho en algunos versos; "intentar hacer rumbo en la zozobra", "dejar que la desesperación o el desconcierto hablen por mí" he aprendido a hablar sin saber lo que digo”.

17-7-2014


Gracias, Era, la atmósfera es importante a la hora de abordar ciertas historias, se trata de acompañar, sobre todo cuando hablamos de personas conocidas, de facetas que ayuden a identificarlas, o reivindicar otras que la leyenda ignora. Difícil, lo he intentado con Marilyn y sigue siendo una rubia despampanante poco menos que estúpida. Detrás de ciertos comportamientos solo podemos encontrar una vida difícil y mucho sufrimiento. Hasta hace poco intuía que las personas inteligentes tendían a la felicidad, aunque en muchos casos es cierto, en otras, este es un caso más, produce inadaptación, descontento y desapego a la vida; Amy sigue muriendo en el recuerdo.
Última edición por F. Enrique el Dom, 21 Abr 2024 19:53, editado 1 vez en total.
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Tu comentario es alucinante, Roxane, se diría que entraste en su mente y en su fragilidad, quizás pensaba que la gente corriente es indefectiblemente buena. No encontró un lugar seguro entre lo que era y lo que quería ser; un ejemplo para nadie. Escuchemos sus canciones, tan confesionales ellas y no el espectáculo tan lamentable que sus excesos tejieron; era una niña prodigio indefensa ante la mezquindad cotidiana.
Yo soy aquel pez alejado del mar, amargo mi dolor sin ninguna ola. Te miro y desafío detrás del cristal, como mi corazón te sientes sola, lejos de esa gente que no te deja escapar; refúgiate conmigo en una caracola 1977.
El maldito concierto de Belgrado se fijó en mi memoria; estaba tan borracha y asustada que no pudo hacer nada para salvar los muebles, no se sostenía en pie, su imagen presagiaba un final, la mirada perdida en la indefensión, en la oscuridad tétrica de la muerte que la acosaba.
Hace ya muchos años que escribí este poema, poco antes o después de la muerte de Amy. Considero, con la poca humildad que me han ido dejando, que lo mejor de él son las primeras estrofas, esas que te entrega la intuición, no, por otra parte, la inteligencia de la que carezco. Hoy lo hubiera abordado de otra forma, hubiera sido menos efectista, es fácil indagar en el escándalo de una artista tan bien definida. No lo tengo entre mis mejores poemas, pero vive plenamente en el instante en que fue escrito. Así que ya no lo modifico más, sé que las últimas estrofas son mejorables, habría que quitar algo pero... ¿el qué? No soy Saint-Exupéry, no tengo a Consuelo, ni Juan Rulfo empeñado en decir más con menos palabras.

Hoy tengo ganas de comunicarme, de expresar mi desasosiego por el destino trágico de una ninfa que supo crear un mundo propio que ni siquiera era suyo. La playa está desierta y el sol luce con timidez. Me llega el recuerdo de su mirada en el escenario, quizás esperando un milagro que no sabía descifrar, quizás sorprendida porque la situara en una bahía en la que nunca estuvo y a la que hubiera amado por su belleza y sus tragedias. La vida le dio la espalda y no supo navegar por los alrededores de la Piedra del Pineo, sus amoríos fueron un desastre, amó a quien no se lo merecía, de ahí su queja constante, un corazón perdido entre las aguas.

Un abrazo, es un privilegio tenerte entre nosotros.
Última edición por F. Enrique el Mar, 04 Jun 2024 12:15, editado 1 vez en total.
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Una habitación sin alma



 Hay quien puede creer que tu sonrisa es triste,

que envidias la soledad sin sueño

de los pájaros que mueren
porque no tienen pulso que les lleve a gritar,
porque sus alas no vibran de desesperación
ni tienen que enfrentarse
al castigo de las horas envueltas en tañidos sin campana,
en llamadas sin respuesta.

No volverá tu padre para sentarte en sus rodillas
y decirte que eres preciosa y tierna,
que no te dejará nunca,
te sentirás fuera de órbita en el planeta de tu madre
que ante el espejo destroza el carmín contra sus labios,
las flores contra el olvido
donde navega la última frase de amor que no recuerda,
y llorarás, como se llora en el silencio de una habitación sin alma,
como llora una niña cuando el mar le inunda los ojos
y una pajarita de papel con un poema plegado
le atraviesa el pecho encogido
mientras espera que la aurora llegue para llevarse el miedo.