Piedra negra sobre piedra blanca
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París ─y no me corro─
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…
Morir en otoño es de poetas y, si es Francia el lugar elegido, tanto mejor. ¿Será jueves el día elegido?, es un buen día ...Yo lo haré en mi patria que tiene: vino, cobre, pisco, y un sur maravilloso.
ResponderEliminarAbrazos Francisco
Me gusta a rabiar César Vallejo. No estuvo mucho tiempo en España, pero amó profundamente el dolor de su deriva, la sombra ensangrentada de Caín, el cadáver omnipresente de Abel, en sus ojos.
ResponderEliminar. Padre polvo que subes de España,
Dios te salve, libere y corone,
padre polvo que asciendes del alma.
Padre polvo que subes del fuego,
Dios te salve, te calce y dé un trono,
padre polvo que estás en los cielos.
Padre polvo, biznieto del humo,
Dios te salve y ascienda a infinito,
padre polvo, biznieto del humo.
Redoble fúnebre a los escombros de Durango)
Te agradezco sinceramente, Tatiana, que te hayas acordado de mí.