Ella

Ella me mira, me ha llamado, pero no dice nada.
Cada vez que se agacha
a recoger el poema esculpido en el suelo,
sujeta los tirantes del vestido,
negándole a mis ojos aquellos pechos
que tantas veces,
tras un velo transparente, me mostraba,
cuando no podía amarla, y todos lo asumían,
también ella.

Quizás sea porque ya no se siente tan bella como antes,
o porque le asalte el pecado
del que le hablaron en aquella juventud
que se desmorona en el más firme recuerdo.

Ella desea que esta culpa sea tan sólo mía,
sin comprender que, en su caso, no llegaría a sentirla,
ahora que dudo de todo lo que me contaron
dejando a un lado esta estúpida manía
que coarta mis ansias de vivir y me avergüenza.

Lo que no soportaría es su rechazo;
creo que volvería el muchacho herido
cuando llueve sin consuelo
sobre el sol de la mañana,
tal es mi fragilidad en estos días,
aunque llegara a decirme alguna vez
que fue contra sus propios deseos
y por la paz en nuestro mundo…

Ella espera que sólo yo arda en este infierno,
ya que es mi costumbre, no la suya,
cuando, cruel paradoja
que me lleva a reír y llorar, a hablar como una radio
o al profundo silencio, en la misma mañana,
posiblemente sea la única mujer
con la que podría yacer toda una noche
sin sentir remordimientos, y por la que verdaderamente
sufra cuando muera , por no haberla amado.

18/06/2011