En La floresta

Sigo siendo ese río fundido con la piedra

cuando el amor me hiere y no puedo arrancarte.

(No hablaré de poesía)

Cuando llega la sombra a tu rostro de cera
tus manos se retraen torpes en el cuaderno
donde dejaste hundida 
la mirada borrosa de un poema 

que desconcierta el ritmo de los ramajes huecos

donde van los acordes 

con la sonrisa oscura y pensativa 
de la alcoba sin llave que yace en la floresta
donde tiembla la niña que llora en tu recuerdo.

La libertad enhebra sin saber las razones

el velo de una herida en tu mirada

 con un himno que cierra la pluma de tu vuelo,

con banderas hundidas que devoran el mástil,

los lienzos, los perfiles y los acantilados

del pintor miserable 

marcado por los labios que abren una gacela.

El bardo que dibuja tu olvido en una sábana
esparce los fragmentos sentidos de tu angustia
en el Bosque de Brent

con la risa y el sueño que no tuvieron rastro

y un grito desgarrado que ya no tiene rima

y penetra en la brisa amarga de los puertos

cuando vuelven las barcas que nunca llegarán, 

que plegaron las lonas que surcan el pasado

y el lazo de tu blusa que duerme en la escollera

de los puentes perdidos, 
en la caricia blanca de los parques de ayer

donde yacen los lirios que llevaron tu nombre,
y cubren los carteles

las palabras que sufren el canto de las fuentes,

la inmensidad del mar que cabe en una lágrima.

***   ***   ***

Cuando llega la sombra a tu rostro de cera
tus manos se retiran torpes a los cuadernos
donde dejaste hundida 
la mesura borrosa de un poema maldito

que desconcierta el ritmo de los ramajes huecos

donde van los acordes 

y la sonrisa oscura y pensativa 
de la alcoba sin llave que yace en la floresta
donde tiembla la niña que llora en tu recuerdo.

La libertad enhebra sin saber las razones

el velo luminoso de una herida 
que grita en tu mirada

 con un himno que cierra las ansias de tu vuelo,

con banderas vencidas que devoran el mástil,

los lienzos, el perfil y los acantilados

del pintor miserable 

marcado por los labios que abren una gacela.

El bardo que dibuja tu olvido en una sábana
esparce los fragmentos sentidos de tu angustia
en el Bosque de Brent

con la luna y el sueño que no tuvieron rostro

y un beso desgarrado que ha perdido la firma

y penetra en la brisa amarga de los puertos

cuando vuelven las barcas que nunca llegarán, 

que plegaron las lonas que surcan el pasado

y el lazo de tu blusa que duerme en la escollera

de los puentes perdidos
en la caricia blanca de los parques de ayer

donde yacen los lirios que llevaron tu nombre
y cubren los carteles de la esquina

las palabras que sufre el canto de la fuente,

la inmensidad del mar que cabe en una lágrima.

***

Cuando llega la sombra a tu rostro de cera
tus manos se retiran torpes a los cuadernos
donde dejaste hundida 
la palabra borrosa de un poema 
que desconcierta el ritmo de los ramajes huecos

donde van los acordes 

y la sonrisa oscura y pensativa 
de la alcoba sin llave que yace en la floresta
donde tiembla la niña que llora en tu recuerdo.

La libertad enhebra sin saber las razones

el velo luminoso de una herida 
que grita en tu mirada

 con un himno que cierra las ansias de tu vuelo,

con banderas vencidas que devoran el mástil,

los lienzos, el perfil y los acantilados

del pintor miserable 

marcado por los labios que abren una gacela.

El amante que esboza tu olvido en una sábana
esparce los fragmentos sentidos de tu angustia
por el Bosque de Brent,

por la luna y el sueño que no tuvieron rostro

y un beso desgarrado que recuerda tu nombre

y penetra en la brisa amarga de los puertos

cuando vuelven las barcas que nunca llegarán, 

que plegaron las lonas que surcan lo perdido

y el lazo de tu blusa que duerme en la escollera

de los puentes varados
en la caricia blanca de los parques de ayer

donde yacen los lirios que llevaron tu nombre
y cubren los carteles de la esquina

las palabras que sufre el canto de la fuente,

la inmensidad del mar que cabe en una lágrima.

***

Cuando llega la sombra a tu rostro de cera
tus manos se retiran torpes a los cuadernos
donde dejaste hundida 
la palabra borrosa de un poema 
que desconcierta el ritmo de los ramajes huecos

donde van los acordes 

y la sonrisa oscura y pensativa 
de la alcoba sin llave que yace en la floresta
donde tiembla la niña que llora en tu recuerdo.

La libertad enhebra sin saber las razones

el velo luminoso de una herida 
que grita en tu mirada

 con un himno que cierra las ansias de tu vuelo,

con banderas vencidas que devoran el mástil,

los lienzos, el perfil y los acantilados

del pintor miserable 

marcado por los labios que abren una gacela.

El amante que esboza tu olvido en una sábana
esparce los fragmentos sentidos de tu angustia
por el Bosque de Brent,

por la luna y el sueño que no tuvieron vida

ni un beso desgarrado que recuerde tu nombre

y penetre en la brisa amarga de los puertos

cuando vuelvan las barcas que nunca llegarán, 

que plegaron las lonas que surcan el pasado

y el lazo de tu blusa que duerme en la escollera

de los puentes perdidos
en la caricia blanca de los parques

donde yacen los lirios que llevaron tu nombre
y cubren los carteles de la esquina,

el misterio que sufre el canto de la fuente,

la inmensidad del mar que no tiene medida
y cabe en una lágrima.