Joan Port - Yo vengo madre

Yo vengo madre ante tu altar
con la última rosa húmeda de mi deseo,
con todas las aguas plácidas y quietas de los ríos del mundo.

Yo vengo madre con lo que queda de mí.
Tu recuerdo es el canto del pájaro
en la rama solitaria, en las tardes del mundo
bañadas por el sol.

Yo vengo madre ante tu altar,en la primavera de la vida, en la esencia de tus olores
tu memoria me acompaña en soledad hacia la muerte. 
( Joan Port - Versión española: F.E. L.)

Ya no mueren los labios

 

 

Ya no mueren los labios lejanos que tuviste 

en el rubor sin rostro de una lágrima amarga 

que cae en el espejo
 de una sonrisa triste,

una fragancia muerta, una esperanza herida,

un árbol arrastrado por las hojas del tiempo. 

He perdido tu gracia, el ritmo de tus brazos, 

los libros que guardabas en el desván del viento, 

tengo sangre en las alas,

 el corazón perdido

y una corona mustia que insiste en los reflejos 

de aquellos versos largos que huyeron de mi alma.

Ya no busco en las sombras el aura de tu rostro, 

tu cintura prendida en un deseo que hiere, 

la luz de tu recuerdo en las calles vacías, 

pero sigo surcando 

el mar de tu mirada.

Poesía

 

Me llamaste

sin voz y sin sentido
para llenar de amor mis soledades,
me tejiste

a tu manto de verdades
para aplacar mi orgullo tan herido.

No volverás

llevando aquel vestido
que reflejó

mi asombro y tus bondades;
era un paño de luz

y de oquedades
que atravesó mi pecho y mi latido.

Para penar,

lo tengo demostrado,
otra senda no hay que tu mirada
si pierdo la sonrisa

ante su queja.

Mas no puedo mostrarme de su lado
en este empeño cruel

de tu cruzada
aunque more en la muerte que me deja.

 

 

Levante en Abyla

 

 

 

 

Te besaré en la herrumbre
de los vuelos ruinosos
para llevarte los pulsos que transitan por la muerte
de una ciudad declinante y arbitraria
que no desea
que sigamos su aliento,
nos colguemos sus himnos y sus medallas, para abrir la cortina que encierra los mensajes
en el rumor del mar que nos castiga
y nos aleja,
en la verja de brumas vaporosas
del Mare Nostrum mustio y desteñido
que extiende un pensamiento por el muro olvidado,
por una prédica que emerge
saturada, perversa y alicaída
que se arrastra en la cumbre lastimera
de una carta caída que ha borrado tu nombre
en mi libro de ruta innortada
y no encuentra medida ni presencia
en mi rostro de lunes que sigue en su cilicio
aletargado y cruel de una oficina.
Tú nunca me dejaste la sombra de las nubes,
la dirección de tu bolso, el camino con ligas de tus medias ardientes,
ni el rincón de los lirios sin blancor que agolparon
los fracasos prendidos en un lance de amor que procesiona
en el templo devorado por las olas y  el viento
que azotan tus caricias y tu vestido en el zaguán sin rumbo que las aceras arrastran.

He dejado en tus manos procelosas

 

 

He dejado en tus manos procelosas
la palabra abrumada

que firma la crueldad de los acasos

que nunca se han  movido de mi lengua sombría
que se burla del sino taciturno

y esparce los destellos

de un mundo perturbado que nos hiere y se acerca.

 

Los caprichos del mar de los recuerdos

inunda la Bahía solitaria

con un marasmo vivo y persistente

que siempre has paseado en tu locura

prendido en la añoranza húmeda de tu rostro

que navega en los goznes
lúgubres y terribles de tu muro,

surca la soledad de los mendigos

con las aves nocturnas que rezan en el viento.

 

 

y sufren virulentas la amargura

que golpea tu puerta cerrada y subjuntiva

con un ardor confuso
que perece en las velas de los puertos varados,
en tu alma quebrada que susurra mi nombre

y se enciende en las horas
vencidas que traspasan los lazos arrugados 

de una cita perdida en una luna blanca.

 

 

El reflejo del faro nos trae los recuerdos

y vaga en la escollera de una blusa menguante

sumergiendo tu boca en un lento suspiro

que mueve los andamios desgajados

de un sentimiento errante que agoniza 

cantando en la plazuela y los balcones,

arrastrado en la arena por la ira de los muertos.

 

La esperanza vana

                                          

Vuelan los crisantemos con la voz de los rezos

y abrazan el delirio

que no vuelve al balcón de la promesa muerta

del requiebro exiliado de un amante vencido
que no sabe horadar las venas de su sangre,
no corre por su piel la herida de tus campos, 
tus ríos se le escapan mudos entre las piedras
pero hunde en su nube
la lágrima asustada en una fiesta triste,
la dibuja en tu rostro con un vidrio candente
y espera en el rincón donde grita el deseo.

He perdido las manos que retan a la muerte
en la alcoba que tiembla en el aire disperso   
que muerde el corazón

y el canto de tu lengua, tu desierto en la lluvia,

la sed de la garganta

que hiere los escombros y arrastra los vestigios
de la amarga cadena que forjaron tus labios.

La cortina rendida de los escaparates
suspira en tu mirada

con un verso extraviado que sufre los agravios

del lenguaje opresivo que impone la razón

y siente tu latido en la espesura,

en la esperanza vana

que se enfrenta sin arte ni medida

a la noche más larga de mi ausencia

en el pétalo negro de tu jazmín perdido.

***

Con la voz de una salve vuelven los crisantemos 

y abrazan la campana,

que no llega al balcón de una promesa herida

que no cumple su pacto con las sombras,

ni el requiebro angustiado de un amante perdido
que no sabe horadar 

las venas de tu sangre,
no corre por sus ojos la herida de tus campos, 
tus ríos se le escapan mudos entre las piedras
pero hunde en su rostro cubierto por tu velo 
la lágrima ahogada en una fiesta lúgubre,
la dibuja en tus labios con un monstruo asustado
que espera en el rincón 

donde grita el deseo que tuviste en el alba.

He matado tu acento en los vidrios cortados

que retan a la muerte
en la alcoba que tiembla en el aire dolido   
que muerde los recuerdos

y el canto de tu lengua que nunca se ha marchado.

 

Tu desierto en la lluvia, la sed de tu garganta,

el alma de tus besos hieren en los escombros

y arrastran los vestigios
de la amarga cadena que tus labios forjaron.

La cortina rendida de los escaparates
suspira en tu mirada

con un verso extraviado que sufre los agravios

del lenguaje opresivo que impone el corazón

que siente tu latido en la espesura,

en la esperanza vana

que se enfrenta sin arte, espejos ni medida

al suspiro más hondo de tu ausencia 

presente

en el pétalo negro de tu jazmín dormido,

en el tatuaje fresco que no encontró la piel

que tuviera mi olvido

 en la noche más larga.