Los diques

 

Yo sé, Cristobita,
que tu alma de trapo
subía a tus ojos 
de vidrio pintado,

con una sonrisa 
húmeda de llanto
cuando yo me iba
del guiñol, llorando.

(Francisco Luis Bernárdez) 

 

He levantado ese instante de penumbra que me hiere

en las persianas de la esquina del Ángulo,

en las cuerdas de los títeres perseguidos

que adorabas por su indefensión, por su angustia,

 por la locura de su gesto atormentado

en la madera ensangrentada por los golpes

 que siempre vuelven

 a las rocas limosas que esparcen el llanto de la espuma,

al polvo de las arenas, al rumor de un crisantemo.

 

*** 

He bordado un pensamiento con el desgarro

tendido de tu blusa, 

con el clamor perpetuo de tu falda

 que gemían con los derrumbes

heridos de tu piel entre mis manos,

con la tinta inmarchitable que fluía en las venas 

oscuras  y dolorosas del olvido, 

con los malvones ardientes

que vagaban en los roces fragantes del balcón de tus espejos

con la muerte que rimaba en los surcos profanados

de la última línea sedienta 

que persiste en el murmullo sempiterno de la playa,

que te busca en un piercing desgajado por la caricia
que se quiebra en los fulgores procelosos

de unos faros que han mordido 

con pasión el liguero 

de tus noches más intensas y añoradas

 que se abren entre los diques, los barcos y la presencia

en nuestro vuelo de los mares lejanos

que pasaron por el rostro

de la almadraba que recogía tu sonrisa,

que aún arrastra los derrubios sin luz 

de los muros agrietados

por la amargura del mundo, por las canciones peregrinas

que brotan en los labios del deseo, 

en la insistencia de la voz irrenunciable que resiste

y permanece en el orgullo de tu frente luminosa.

***

Como un pincel que se adentra en un marco sin lienzo

  y perfila los labios de una alcoba que tiembla en lontananza,

como un albatros que no encuentra el respirar de su mástil

 en una imagen borrosa que fija la morbidez extraña de tu rostro,

 así vuelve la sangre

 de una nube sin fuerza que se embriaga en su deriva

 con el último canto de un idilio que sufre 

en las paredes de tu primera cita

 y presiente las garras 

ineludibles e hirientes de la ausencia,

 mientras yo te miro desde el palco de una asonancia sentida

  que arrasa en la memoria de los cañaverales

 y golpea el  divagar de los pulsos de tus sienes,

 los gemidos ruinosos a los que se enfrentan 

los pensamientos de amor 

 en los muelles cansados de los nombres sin sombra,

 en la clausura de un verso que nunca se abrió paso entre las huellas que se hunden)

 en los caminos nerviosos del agua, 

 en el lamento insostenible

que cubre las veredas constantes de los recuerdos

que nunca se han marchado de tu orilla, 

que atraviesan la mente,

se detienen en el candor eterno que acoge 

tu impulso más venerado

y se enamoran de la tristeza profunda que brilla en tu mirada.