Leopoldo María un poeta en la búsqueda de la luz.

 Yo, el olvidado Hölderlin. Leopoldo María un poeta en la búsqueda de la luz.

Estoy triste y busco la causa de mi tristeza

Quiero saber por qué es tan dulce tu palidez, amiga mía.

Por qué, como nieve en el lago, es tan hermosa tu mirada.

Por qué me acuerdo de tus ojos si no te he conocido nunca.

(Leopoldo Panero – Ciudad sin nombre)

1

Requiem

Yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.

En la cena de los hombres quién sabe si mi nombre

algo aún será: ceniza en la mesa

o alimento para el vino.

Los bárbaros no miran a los ojos cuando hablan.

Como una mujer al fondo del recuerdo

yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.

"El último hombre" 1984

2

Primer amor

...ora

sei rimasta sola...

Riki Gianco_mikidel Prete

Esta sonrisa que me llega como el poniente

que se aplasta contra mi carne que hasta entonces sentía

sólo calor o frío

esta música quemada o mariposa débil como el aire que

quisiera tan sólo un alfiler para evitar su caída

ahora

cuando el reloj avanza sin horizonte o luna sin viento sin

bandera

esta tristeza o frío

no llames a mi puerta deja que el viento se lleve tus

labios

este cadáver que todavía guarda el calor de nuestros

besos

dejadme contemplar el mundo en una lágrima

Ven despacio hacia mí luna de dientes caídos

Dejadme entrar en la cueva submarina

atrás quedan las formas que se suceden sin dejar huella

todo lo que pasa y se deshace dejando tan sólo un humo

blanco

atrás quedan los sueños que hoy son sólo hielo o piedra

agua dulce como un beso desde el otro lado del horizonte

Pájaros pálidos en jaulas de oro.

 

 

 

3

A mi madre

(reivindicación de una hermosura)

Escucha en las noches cómo se rasga la seda

y cae sin ruido la taza de té al suelo

como una magia

tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos

y un manojo de flores llevas en la mano

para esperar a la Muerte

que cae de su corcel, herida

por un caballero que la apresa con sus labios brillantes

y llora por las noches pensando que le amabas,

y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas

y hablemos quedamente para que nadie nos escuche

ven, escúchame hablemos de nuestros muebles

tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con

empuñadura en forma de pato

y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra

y ahora que el poema expira

te digo como un niño, ven

he construido una diadema

(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)

                Leopoldo María Panero es siempre interesante, unas pocas veces es bueno y otras pocas brillante, muy brillante. ¿Qué hubiera sido sin la esclavitud de las drogas, sin las cadenas de la esquizofrenia?

4

Mañana con el recogedor

arrastrarán los trozos de mi alma

y los venderán al mejor postor

y los niños, corriendo alrededor

gritarán "Scardanelli Scardanelli"

Hördelin ha nuerto ya.

        Supongo, Era, que Leopoldo María no habría sido publicado sin su apellido y sin la película "El desencanto" como guías y sería terriblemente injusto, la publicación de un libro se justifica por un poema magistral y entre la maraña de sus desviaciones mentales y emocionales Leopoldo María siempre se dejaba caer con más de uno. En Suecia tienen un poeta, se nos murió el más grande del Séptimo sello, y lo agasajan con un Nobel inmerecido, para mi entender, en España el vagón de los buenos poetas está cerrado por falta de espacio y los que están dentro discuten por la primera parte contratante que nunca acaba.

5

Aquí estoy yo, Leopoldo María Panero

hijo de padre borracho

y hermano de un suicida

perseguido por los pájaros y los recuerdos

que me acechan cada mañana

escondidos en matorrales

gritando por que termine la memoria

y el recuerdo se vuelva azul, y gima

rezándole a la nada porque muera.

        No puedo dejar de pensar, leyendo los poemas de Leopoldo María, que yo podría ser ese preso recluido en las rejas de una enfermedad mental y social, que es probable que yo también hubiera firmado un poema con el nombre de Scardanelli antes de que él lo hiciera y que también haya que buscar mucho para hallar un buen poema en la maraña de lo que he escrito.

6

Réquiem por un poeta

Qué es mi alma, preguntas

a una imagen atado.

Es un dios en la sombra

rezándole a la sombra.

Es quizá un esclavo

lamiendo con su lengua las sobras de la vida.

La soga que en el cuello

llevábamos atada fácil es desatarla,

por cuanto es ilusión sólo, lo mismo que la vida,

que el dolor y la muerte y el sueño del dinero.

La vejez dicen sólo responde a tu pregunta.

Una piel arrugada y un hombre al que avergüenza

mirarse al sediento espejo.

Un día moriré. Un día estaré solo,

un alce cabalgando en la calle, y el aire

será para mis ojos la señal de la huida.

Ya no serán manos mis manos,

ni un solo buen recuerdo

a la vida me ligará ya entonces.

Veré pasar un niño por la acera de espanto

y le preguntaré mi nombre si mañana renazco.

Ya nadie me provoca nadie quiere escucharme,

nadie intenta saber qué había en mi mirada

oscura, amarga, triste aguantando la fuerza

qué comentario irónico

despertaba las risas en la mesa de un bar

mustio de madrugada cuando ardía el bufón

de todas las comedias.

(La flor y el prado)

FEnrique