Palabras a Constance (4)

La muerte tiene ojos color avellana.

(Manuel Vicent)

Apenas me dejaste alimentar el vuelo

entre las golondrinas de la tarde romana

 cargada de ruinas

 y un vaso consumido

expresaba la llama  que en mi interior ardía,

y tus ojos marrones presagiaban mi suerte.

Un pintor milenario sin firma ni recuerdo

que colmar no podrían las mieles de la gloria

de haber enamorado a una mujer perdida

en las escalinatas

de la Plaza de España,

derramaba el pincel entre los adoquines,

escrutaba tu pelo, tu risa recogía.

Nunca más volverá el amor que no tuve,

era un esfuerzo inútil, una extraviada guerra  

acudía a mi frente que sin luces luchaba,

era cada palabra un manifiesto estéril

de rosas y jazmines

 blancos entre los pasos

que raudos te llevaban a un escenario enorme

que ahogaba tus sueños en su propio esplendor

e ignoraba los míos en su desasosiego.

El gesto solitario de vuelta en la almohada,

de encuentros amorosos en las puertas del campo
que no se abrieron nunca,

de miradas que nunca tuvieron alegría,

de muros separados por cancelas y garras,

para tu corazón

me arrastro en el olvido como un lobo enjaulado

que vaga en cuatro metros y no conoce a nadie,

muere en la soledad de una especie extinguida.

Cada vez que sentías a un poeta angustiado
en la herida del viento

porque no conociera el rumbo de una flecha,
caricias en el aire, ojos enamorados

escrutabas mis labios que aliento no tenían,
en la mesa desierta

me miraba la muerte a través de tu espejo,
a través del oscuro lamento de tu rostro.

(Octubre 2016)