Ella creía que
los poetas se dejaban
el alma en cada verso
cuando cantaban en la calle porque no había salida,
que la verdad vivía y brillaba entre todas las sombras
que no se dejan arrastrar por el olvido
de las horas perdidas en una agenda extraña,
que no había un solo puente que no fuera hermoso
a pesar de la muerte y el salto a los fracasos,
y tendía sus brazos de opalina
ante la soledad que se instala en el murmullo de las calles.
Ella no sabía mentir,
no podía decir no cuando le miraban las caderas
y el movimiento sin ritmo de sus pechos
en la incomunicación apasionada
de los espacios abiertos que oprimen con el aire
y no perdonan
a los corazones sensibles, a las almas generosas.
el alma en cada verso
cuando cantaban en la calle porque no había salida,
que la verdad vivía y brillaba entre todas las sombras
que no se dejan arrastrar por el olvido
de las horas perdidas en una agenda extraña,
que no había un solo puente que no fuera hermoso
a pesar de la muerte y el salto a los fracasos,
y tendía sus brazos de opalina
ante la soledad que se instala en el murmullo de las calles.
Ella no sabía mentir,
no podía decir no cuando le miraban las caderas
y el movimiento sin ritmo de sus pechos
en la incomunicación apasionada
de los espacios abiertos que oprimen con el aire
y no perdonan
a los corazones sensibles, a las almas generosas.
Hola, Enrique.
ResponderEliminarMuy oportuna esta instantánea callejera, en días bulliciosos en los que la soledad se enmascara y los que no saben mentir se encuentran, como la cantante del poema, en la "incomunicación apasionada de los espacios abiertos" ( o cerrados).
Y, de la primera estrofa,me impactó la idea de"que no hay un solo puente que no sea hermoso a pesar de la muerte y el salto a los fracasos".Escribes bellamente intenso.
Quiero seguir leyéndote. No dejes de escribir.
Que el Año Nuevo te sea muy inspirador.
Un abrazo.
Me ha hecho mucha ilusión, Fanny, que hayas elegido este poema sin artificios y minimalista, llevaba unos meses durmiendo junto a otros en la sala de los borradores porque me sentía inseguro respecto a él. Sigues siendo afortunada con tus anotaciones, embelleces los versos que analizas y los dotas de un marco que lucha contra el olvido de lo que pasa un solo instante.
EliminarFue un día afortunado para mí aquel que nos cruzamos en el camino, yo también te deseo lo mejor para este año que debe ser necesariamente mejor que este que ha pasado.
Es curioso, Francisco,como a través de otros autores se puede llegar a conocer la esencia de una artista y persona como Marilyn. Tu poema es un ejemplo de ello y un ejercicio nada facil de expresar en la manera en que lo has hecho. Nos llega esa persona que nunca de dejó de ser niña, ingenuamente bella, sin filtros. Lo más opuesto al esnobismo que se le exigía y se le siguen exigiendo a los artistas (sobre todo en aquellos años).
ResponderEliminarOtro autor que me llevó a ella fue Truman Capote en uno de sus relatos. Este poema me ha recordado mucho a la sensación que me dejó este último.
Siempre vista como un mero icono para muchos, el tópico de rubia estrella de cine y objeto de deseo (que por cierto, no era tan rubia). Se rompen aqui todos esos esquemas, se muestra aqui toda su sinceridad sin calcular y también su fragilidad.
No soy un poeta importante, Marilyn no es un mito que importe realmente; mi grito se encuentra con una montaña sin eco, creo que casi todo el mundo se encuentra cómodo con los cuatro o cinco rasgos que sustentan su leyenda, aun así insisto en ella como si fuera una muchacha desconocida que sale de una fábrica y se enfrenta la calle, a la pesada carga de sus aspiraciones, ahí he dirigido mi objetivo y he acumulado unos pocos artículos y poemas. Solo volví a verla realmente interesante en su última película porque transpiraba en cada gesto la profunda y errática tristeza de los inadaptados.
ResponderEliminarhttps://vampirosypoetas.blogspot.com/2018/03/marilyn-monroe-la-profunda-tristeza-de.html
¿Qué es un poeta importante? ¿Quién quiere serlo?
ResponderEliminar¿Qué es un mito y quién quiere serlo realmente?
No son preguntas que te hago, son preguntas que me hago a mi mismo porque nadie sabe quienes somos realmente. No me creo eso de que se conoce del todo a una persona. Podemos intentar ser todo lo transparente que podamos pero, al igual que Marilyn, no me creo a nadie que diga que se conoce a si mismo al 100%. Lo demás, lo que se quiera mostrar y cómo se quiera mostrar. El artista es un ejemplo y me parece un acto generoso que compartas poemas que hablen de otros artistas también, de aspectos que no se conocían.
Lo importante es cómo se dice y si le llega a alguien más que no sea un catedrático, pues mejor que mejor.
Siempre es importante hablar contigo, Juan Carlos, porque sueles partir desde un lugar al que no todas las personas llegan. Algo parecido me dijeron de algunos grandes poetas. Conozco la cultura de Estados Unidos en los por el cine y Marilyn aparece con cierto tipo de marcas que la hacen representativa de una clase olvidada, ella pudo ser la cajera de un supermercado o una modistilla, pudo tener un novio que la esperara en la salida de una fábrica con violetas en la mano o o pudo ser una soledad que se debatiera entre el oropel de los salones y su alma de poeta. Creo que no se le ha hecho justicia como cantante, es posible que ahí radique la inmortalidad de su recuerdo. Ella vuelve a la calle cada vez que suena su voz.
EliminarSaludos Francisco, no sabía eso de Marilyn. Me gusta el poema que haa escrito.
ResponderEliminarUn abrazo.
Supongo que te refieres al hecho de que Marilyn tuviera el alma de una cantante callejera, convencionalmente no tenía la cabeza bien amueblada, hizo que otros ganaran dinero a manos llenas a su costa sin que le cuadraran las cuentas. Igual que un ave busca un sitio para hacer su nido compró aquella casa en el bosque de Brent para preparar un lugar que acogiera su muerte. Era una cantante, ni siquiera la gran Ella Fitzgerald supo extraer la melancolía de un latido cuando se termina el amor.
ResponderEliminarGracias, Gildardo.