Mirando el álbum de fotografías

A Laura, no sé lo va a creer por más que se lo suplique, pero ella, con algunos detalles de la sensación que Sylvia Plath dejó en un dignísimo Ted Hugues refugiado en el dolor del silencio, inunda estos versos. Era el año, no estoy seguro, 2003, y era a causa de la sensación amarga que me había ofrecido su prodigiosa inteligencia, ya lo dijo Chaplin; Se siente poco y se piensa demasiado.

Ella no ha vuelto más y su sombra se alarga
sobre la cruz del Puerto cansado que aún respira.

(Mares Lejanos -  Canción de Otoño de 1996)


Me dirás que con los locos
sólo quiere vivirse una aventura

que se guarda el equipaje de promesas

para abrirlo después del naufragio.

Y yo sabré que desnuda eras un sueño
que me llevó hacia ti la ola de la playa
que descifré en tus labios la metáfora oculta,
que nunca floreció el alma de la aurora.

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Pero hunde, amor mío, oscura tu mirada

en esta incomprensión sin luz que me atormenta,

para poder buscar en tu mar mis naufragios

y encender las orillas donde tus pies jugaban.

Ya no te puedo amar, besarte, ni soñarte.

Ya sabes que no puedo encerrarme en tu pecho,

que busco sin consuelo tu herida que sangraba,

pero no puedo verla, tu cuerpo es un castigo

que se acerca en la noche. Tu cuerpo es un castigo.

Y tengo que tocarte sólo con la mirada.

Ahora,Laura,vendría Mis naufragios. Es una mentira rigurosamente cierta. Tú siempre crees lo que le digo a los demás, nunca lo que te digo a ti. A Rajoy, y con razón, no le cree nadie, pero hay mucha gente que le vota.