Avenida de África en silencio

Silencio, ni azucena

de un dios que me consuele,

vivo para el recuerdo de lo que no he tenido;

he visitado cárceles,

hospitales, cuarteles,

he hablado con los locos, calmado a los perdidos,

pasado por los barrios donde habita la muerte

y entregado mi risa

al corazón vencido.

Y tú, que me dejaste el ritmo en la zozobra

y el alma desbocada,

con las dudas me abrigas,

amarras el silencio y el dolor aprisionas

para representarlos como una alondra herida

que canta cuando muere y en el llanto se ahoga.

Y tú que me arrancaste la luz de las farolas

me dejas con las sombras turbias de la Avenida.

Cinco minutos

Porque todo el mar cabría

en la oscuro de tus ojos,

 aun así me quedaría 

con la luz de tu mirada

cuando el río se dormía.

Cinco minutos de amor, un refugio en el recuerdo,

un alma que se emociona con palabras sensibles

que apenas escuchas

y dejas descosidas en un cuaderno sin solapa.

Los caminos se estrechan entre la luz 

que se acorta y difumina

y llamas al grillo del hogar que no tuviste

porque estás sola

como una muñeca perdida en un almacén

cuando terminan las rebajas,

como el silencio de los escaparates de la ciudad 

que duerme y se recoge,

como la golondrina

que se enamora del invierno.

Pero esos momentos te llenan de vida,

resucitan a la niña que se perdió y se rebela

para que su madre adorne

su pelo con un jazmín adolescente.

Retomas el camino que nunca conociste

mientras lloras por la muerte de la tarde

y, a través de la ventana, los árboles

se convierten en sombras,

tu corazón en una nube que agoniza,

tu sonrisa en un gemido que traspasa la noche,

que se apodera de la tristeza de tu rostro 

y muere en el alba.