En un límpido embate de vodka destilado

I died a hundred times, 

You go back to her
And I go back to black.
(Amy Winehouse)

He muerto cien veces,

tú vuelves con ella

y yo a las tinieblas.

En un límpido embate  de vodka destilado
me sumerjo en la tarde que muere en la bahía,
sufro porque no puedo desear unos ojos
y no tiembla mi cuerpo como una estrella errante.

Se me ha ido el amor, y ya no sé llamarlo
¿en qué calle estará

el ansia desmedida de besos de tus noches?
¿a qué puerta sin llave caminará tu olvido,
tu larga ausencia herida por no seguir tu paso,
tu ineludible imagen de muñeca asustada?

Tu colchón de verdades roto por el silencio

alienta la tristeza de un pasaje rendido

al mundo de los otros que no sabe acunarte

ni escuchar la palabra que presagia tu muerte

en la orilla sangrante del laurel del vencido

que agoniza en el miedo a la vida que vibra.

Tu canción de cristal  en los escaparates

busca una nueva luz que abrace lo perdido,
tu palabra en la alcoba de la sentencia mustia
vuelve a las amarguras de los días sin huella
 y a las flores que gritan en el rimmel corrido.

Se me ha perdido el arte y no encuentro la senda
para volver atrás, atrás cuando pensaba
que había sentido en ti  una verdad profunda,
profunda y transparente que ignoraban los otros,
que latía en tus élitros proclives al abismo,

que rompía el contorno de las horas marchitas
que querías matar y mi pecho anhelaba.

Que era suficiente pensar en tu destello
para cruzar los puentes  rotos y desolados
que cada día hablaban del mundo y los azares,

del mar de la derrota que batía en mi rostro,

de la leyenda herida, del amor que dejaste

atravesando calles y no encuentra el recuerdo
de la ninfa frustrada en un sueño que duele, 
de la voz que gemía
en un soul encubierto, marchito, amortajado.