Costana de Ribalta

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
(Silvio Rodríguez - Óleo de mujer con sombrero)

Llega un rumor 
de silencio que se abraza a tu figura

cuando pasa el último autobús de la frontera

y sostengo 
en la memoria el misterio del olivo silvestre 

en tu mirada,

en un espejo asustado 
los muelles que se alejan entre la bruma de un grito
que se hunde en el asfalto.

Te amo en este rincón de la ciudad que duerme
y aprisiona los sueños perdidos de antaño

que serían distintos sin tu huella en los cristales;
no hablaría de los faros la garganta

con la huella estridente de su canto en las tejas,

no hallaríamos las portadas escondidas

en la oquedad cargada por la inercia 
de los lunes cenicientos sin papeles y sin recuerdo,

te acosaría el alma de una sonrisa 
que no supo esperarte

en la herrumbre que llora la sed de las cancelas
desencajadas en los bosques de ladrillo, 
escritas por la nostalgia 
de tus manos ardientes en el suelo.

Vago en la quietud atormentada
de los muros encalados
que suben la implacable costana de Ribalta

y en el temblor errante 
de las luces encalladas que rezan en los umbrales
de la última puerta que se abre en el olvido,

en ese momento que has llenado de estrellas furtivas

como un pierrot desmaquillado

que se abraza a la cola que tiembla en otra luna

para encontrar tu destello en la noche del índigo 
que hunde su soledad en un canto oscuro

para llevar tu timidez antigua a un rincón de los lienzos
que esbozan un corazón amortajado

en una cometa inocente y desnortada

que nunca llega a alcanzar el lugar alto en donde sueñas,

aun así te persigo en las agujas sin brújula
que se pierden en el marco del óleo que tú amabas,

te abrazo en el rumor que desgarra el clamor de tu vestido

entre las sombras de los gatos que resisten 
en los colchones y en las sillas

de la colonia desnuda del taller arrasado.